VEINTISÉIS
Llegó la primavera. Pero me siento estafado, como la madre que recibe la visita de su hijo y descubre, que lo único que le queda en realidad de la dichosa visita, es una bolsa de deporte llena de ropa sucia para lavar y planchar. El hijo apareció con un: ¡Hola!, y en breves segundos, y con un: ¡Adiós!, se desvaneció como un fantasma.
Llevamos tres horas de primavera, pero Munich sigue gris como la panza de una sardina bávara. Anoche, después de recoger los restos de la Fiesta, me fumé un porrito tranquilamente, sentado a oscuras en el balcón, mientras Lucy me contaba sus cosas desde la cama, y desde fuera, nos acompañaban los cánticos de los pájaros. Eran las cuatro de la madrugada, Lucy era victima de una felicidad afable y de la verborrea simpática del vino español que compramos para la Fiesta, mientras, los pájaros nos anunciaban la inminente llegada de la primavera. El árbol de mi jardín tiene veintiséis nidos. Anoche yo también estaba feliz. Llegaba la primavera y no me importó contarlos. La primavera, en realidad, se lleva por dentro.
Supongo que hay muchas formas de ganar al fútbol, y dos formas de perder. Una haciendo un partidazo y demostrando garra, como hizo el Barsa antes de ayer contra el Chelsea, y la otra aburriendo a los muertos, jugando de pena y racaneando un resultado, como el Madrid anoche en la Champions. En ambos casos he deseado que pasasen los equipos españoles. Y es que, cuando uno vive en el extranjero, exalta a su país como a una novia a la que se abandona para ir a la guerra. 
He dado al botón rojo, y he salido de esa fiesta de cumpleaños alemana como un piloto de su caza. Después del "Nippler" ya únicamente quedaba una discoteca demasiado de moda y algunos vodkas que iban irremediablemente a unirse a los denominados "de más". El paseo a casa por esta desierta y nevada ciudad de Munich me ha devuelto la energía que ya se iba mermando, y como veis, aún hasta me atrevo a escribir unas líneas.