La Sexta apuesta por la euforia y sus comentaristas y presentadores comentan y celebran las victorias de los equipos españoles aún mucho antes de comenzar las contiendas deportivas. Igual te ofrecen un partido de liga en el último momento, mientras sus abogados aún tratan de hacerse o no con los derechos, como se auto felicitan y se vanaglorian de estar ofreciéndote en exclusiva la verdadera piel del oso Yogui, aunque todo el mundo sepa a estas alturas que el animal tan solo es un personaje animado. Pero comienzan de cero, en desventaja y necesitan de la audiencia, porque cada espectador cuenta, aunque haya que llegar a la sangre o se les vea el plumero y el palmeral entero. La sexta busca el espectáculo y deambulan feroces y con las fauces abiertas como un tiburón blanco en una piscina municipal.
Pero no importan las formas, ni nada de nada si al final nos ofrecen partidos de fútbol gratis, como tiene que ser, si nos retransmiten en abierto la Eurocopa de Baloncesto enterita y nos ofrecen la bendita “Futurama”. Y cuidadito y que no se despisten los de Telecinco, que por menos de nada, les arrebatan a ellos también los derechos televisivos de la Formula 1. Si se lo proponen, Alonso también ganará gritando el “Ratatatatata” y la vida del asturiano volverá a ser maravillosa, con o sin Hamilton.
El caso es que la selección española de fútbol ya no esta de moda, porque en realidad son unos niñatos ricos que nos avergüenzan con su juego mediocre, porque nos recuerdan que nuestras vidas son tan grises como sus actuaciones y sobretodo porque están dirigidos por un hombre sin palabra. “El sabio de hortaleza” no dimitió como nos prometió a todos si no cumplía con el mínimo exigido en los resultados, y ahora más que un entrenador más bien vuelve a parecer un pobre anciano, un paisanote cascarrabias, mal educado, acabado, cansado de todo, pasado de vueltas, asiéndose con verdadera desesperación y bochorno a su puesto y a su sueldo, al último tren profesional de un trayecto incierto y decadente.
Ahora lo que esta de moda es el tenis, el motor y el baloncesto, competiciones donde se nos ameniza con el tarareo habitual de nuestro himno en podios y victorias interminables en titulares multivitaminados y anfetamínicos. Lo que ahora esta de moda es la selección de baloncesto y quizás es por eso que la final contra Rusia también parece una reunión secreta de las FAES, con Acebes, Rajoi, Aznar y Gallardón en las gradas. Y todos sabemos ya que los chicos de Pepu son los mejores del mundo, y además los que mejor juegan a este deporte en toda Europa. Lo han demostrado sobradamente y ya nos hicieron vibrar en una victoria épica contra los griegos y los árbitros el otro día. Pero los dioses también tienen que ir a mear y por eso existen los malos días, incluso para Gasol. Y el equipo español jugó esta vez un partido horrendo, puntualmente, en la final. Y así salieron correteando nerviosos, acelerados y descentrados. Porque no hay que ser Pepu para saber que si se quiere ganar no se pueden fallar los tiros libres cuando quedan dos minutos, tampoco cuando queda un minuto y mucho menos fallar prácticamente todos los tiros libres que se tiran en un partido. Y suenan las metralletas porque Calderón las enchufa sin parar, pero los demás no están mucho más allá de la pose, de las circunstancias de morir en la pasividad de quedarse reducidos a la realidad de ser testigos y no protagonistas de un acontecimiento sin control. Mientras, el mismísimo Ivan Drago orquestaba sin demasiado convencimiento a una Rusia medio dormida, rácana, fallona, que únicamente se vistió finalmente con el oro porque, dentro de la mediocridad reinante, al menos fue capaz, al terminarse el tiempo, de meter un punto más que los españoles, empecinados tragicamente en no jugar a lo que saben.
Y lo cierto es que a la vez, la selección española de Voleibol si que se ha proclamado campeona de Europa, por primera vez en la historia y ganando a los rusos en la final pero, ¿a quien coños le importa realmente si ni tan siquiera lo transmitían por la Sexta?