COMO PASTO PARA LAS VACAS
Recuerdo tocarte la mano, escuchar palabras sinceras y dormir a tu lado bajo un firmamento de tinta china. Recuerdo nuestra complicidad al perseguirnos por caminos imposibles, unidos por los tejidos temporales de una canción a medias.
Lamento perder el ritmo, ver alejarse lentamente a mis amigos, tener que apretar mis labios para no dejar escapar las lágrimas de los días pasados convertidos ahora en pasto para las vacas.
Lamento perder una a una cada salida, sin hacer lo que pienso, dándole la espalda a la imagen original para perderme en la inútil recreación mental de lo que creo bueno.
No estas a mi lado, solo el viento, dormitando en rugido sedentario, acompañándome en tardes fugaces. Y en la boca el sabor agrio e irracional de lo que me merezco por arrastrarme como un animal mal herido, por no intentar romper el cristal que nos separa, por limitarme a sobrevivir en las vidas de los demás, por dejarme llevar por el suculento conformismo basura, por entorpecer la espontánea magia de esos instantes que dan respuesta a mis mejores movimientos.
Recuerdo tocarte la mano, escuchar palabras sinceras y dormir a tu lado bajo un firmamento de tinta china. Recuerdo nuestra complicidad al perseguirnos por caminos imposibles, unidos por los tejidos temporales de una canción a medias.
Lamento perder el ritmo, ver alejarse lentamente a mis amigos, tener que apretar mis labios para no dejar escapar las lágrimas de los días pasados convertidos ahora en pasto para las vacas.
Lamento ensordecer mi propia música con palabras ajenas y conversaciones inútiles. Tú eres la respuesta calculada a todas mis preguntas más hirientes. Tú eres como ese día que esta a punto de llegar, el día en el que todo puede comenzar de nuevo y cobrar finalmente sentido.
Iván Sáinz-Pardo
"La ira dormida" ©2008
6 comentarios
flor -
mbi -
Sería un regalo inolvidable.
oboed -
oboed -
Pedro Claudio -
PD: si puedes date una vuelta por mi blog http://www.pedro-claudio-2.blogspot.com/ si es q kieres desahogarte un poco y escribir sobre cualkier cosa, mas q nada dar tu punto de vista :P
Marina Khalo -
Ya lo decían: Cualquier tiempo pasado fue anterior y el que va al monte y no coge romero, no sabrá nunca como hacer una paella.
Al final de la vida, lo mejor que nos puede ocurrir es acabar siendo forraje para reses. Preferible a terminar siendo comida triturada para perros. En el caso de los herederos, pasto para las vacas y pasta para sus arcas vitalicias. Que se lo pregunten a personajes que por andar desvelados a cielo raso, donde el toro se enamoró de la luna y Woody Allen de la cabra, terminan publicando un libro Best seller o fast seller y empapelando con sus jetas, los escaparates de la feria mercantil. Firmando dedicatorias charcuteras en el Día del Libro y enriqueciendo a sus congéneres sin más méritos que el de ser parientes de El éxito de venta suple hoy, en muchos casos, la calidad literaria.
Pero no todo el monte es orégano, menos mal. (Como el de Venus, que por la distancia al sol, sabemos que acabaría calcinado). Entre los caníbales de la literatura, están los que preferimos a Kafka y a su cucaracha; antes que a Coelho y sus hierbas. Cuestión de gustos y prados. Pero choca, como algunas mega_editoriales, quieren hacernos creer que las mejores novelas son las que venden más. Tanto peca el que mata la vaca como el que jala la pata.
Cuando me reencarne ternera, recuérdame que la hierba se come y no se fuma; y que el amor, como los libros, nunca mueren de hambre, sino de indigestión.
Muuuuuuuuuuu besos. Feliz día del libro y la vaca.