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TETE

tete.jpgSe me cierran los ojos. Producto quizás de ese licor mal destilado, herrumbre etílica de la tienda de techo amarillo. En el carnaval de mi vida las negras no sonríen, únicamente se mueven bajo la música del viento y el traqueteo plomizo de mis labios. Las negras mueven sus sexos como putas tristes. Sus ropas no son de calidad como en Río, aquí aprovechan los residuos y los hurtos. Un loco me dijo que la coreografía de nuestros días pertenecen a una vieja cultura extraterrestre. Las negras nativas exaltan estas tradiciones que las manejan y las controlan desde la pelvis como muñecas de madera. La respuesta no está en la Soca, ni en la tradición hispánica ni africana, sino en esa especie de centro de poder invisible y tenaz que las contorsiona calculadamente en un lenguaje corporal recio y extraño.
Se me cierran los ojos y ante mí pasan, una tras otra, las comparsas de Port of Spain, como un grotesco carrusel sin final. He vuelto después de tantos años hecho un viejo miserable y taciturno.
Yo era un niño flaco, un negro demasiado bajo como para poder ver el futuro desde una buena perspectiva. Mi madre era una mariposa de bonitos colores, una bonita negra que también recorría las calles de Trinidad. Mi padre era un gusano febril e intoxicado que la esperaba en casa con la mano cerrada. No me enseñaron nada útil. Ahora lo entiendo. Ahora se que para sobrevivir nos pagan por construir muros que nos alejan de nosotros mismos, de nuestra propia felicidad.
Aquel carnaval me calcé unos zancos altísimos y me puse el traje azul que me hizo mi abuela. Me quedaba pequeño pero no me importó. Desde allí arriba pude ver el puerto, la isla, el mundo. Entre la gente sentí la samba, la batucada, el ritmo feliz de los corazones de mi pueblo. Desde allí arriba bailé y bailé hasta caer exhausto. Aquel fue mi último día en Trinidad. Un barco mercante me llevó hasta España al día siguiente. Pero aquella noche, desde lo alto de mis zancos, bailé, canté y recé por mi madre muerta. Ella nunca había estado tan feliz, ni yo nunca tan cerca de ella.

Iván Sáinz-Pardo
"La ira dormida" ©2005
07/04/2005 02:23. Enlazarme. LA IRA DORMIDA

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ladesordenada

Bueno, pues que me quedo sin palabras. Te transformas al escribir en cada uno de los protagonistas de la historia. Es duro y real como la vida misma. Me encantó.
Un beso.

Fecha: 07/04/2005 23:23.


Anónimo

muy bueno escribes muy bien

un saludo
raquel

Fecha: 07/04/2005 23:47.


raquel

te he agregado a mis preferidos gracias por tu visita
besitos

Fecha: 07/04/2005 23:56.


Anónimo

Muy bien!

Fecha: 08/04/2005 01:00.


Comella

Hola Iván ;) Gracias por visitar mi blog EDICIONES GUALLAVITO, hoy te estoy devolviendo la visita yo... Perdona por entrar sin llamar :P Nos seguimos leyendo. Un saludito desde Bcn.

Fecha: 08/04/2005 09:38.


gravatar.comL.

Hola mi amor!
Me encanta como escribes!

Fecha: 10/04/2005 20:38.


IVAN

Gracias por vuestros comentarios, nada más agrada, y a la vez, agradece un blogero, que el que sus lectores disfruten leyendo.
Un abrazo y bienvenidos a todos.
Ivan

Fecha: 11/04/2005 00:00.


Anónimo

mmmmmmmmmmmmmm...............sin palabras...........o muchas recorriendo mi mente porque mis zancos me los he puesto ahora a los 40 ...por situaciones diferentes pero disfruto desde aca arriba o en medio lo real de mi nueva vivencia.....a veces cuando somos padres no queremos hacer daño pero las situaciones son tan incontroladas que si ,..... si lo hacemos pero siempre esta mama ...........afortunadamente y si no esta nos acompaña sus vivencias y fuerzas...lindo ivan ledis

Fecha: 27/04/2005 11:09.


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