DUDAS
De nuevo un lunes de la mano de Forges.
Feliz principio de semana a todos.
ALGO HUELE A PODRIDO EN DINAMARCA
No consigo entender la extraña ola de crispación creada por las dichosas caricaturas. Se me presenta artificial y absurda. Hay ejemplos de humor, bromas, sarcasmo y caricaturas diversas sobre Jesucristo, Buda, Mahoma, presidentes de Estado, Reyes o sobre los Papas, desde que comenzara la vida en este absurdo planeta. ¿Qué se pretende ahora?
Supongo que habría que preguntarse a quienes puede realmente beneficiar un clima semejante. Para intentar entender el oscuro origen de este evidente y chapucero afán de manipulación, únicamente hay que hacer un poco de memoria histórica y política y tratar de imaginarse los actos y las acciones que se pueden llegar a justificar después. Esto no es más que una soberana payasada que ya esta causando un daño terrible y quizás irreparable. Pero si quieren, señores míos, también, y tras este asombroso video, nos lanzamos todos de nuevo a las jodidas Cruzadas.
VIDEO
DERRIBADO
No abrí tu carta.
Hoy no tengo respuestas para nadie. Ya no tengo combustible. Doy vueltas sin sentido. Soy un avión sin ventanas. Soy un avión sin pilotos, sin azafatas, ni pasajeros. Soy un avión sin pista de aterrizaje. Caigo en barrena y tatúo el cielo que tú un día te inventaste para ambos. Sin yo pretenderlo, ahora lo marco y lo divido en dos partes.
No abrí tu carta. Pero, ¿Sabes? Ya tampoco importa.
Iván Sáinz-Pardo
"La ira dormida" ©2006
RESPETO ANIMAL
Una granja de obesos occidentales. Un collar de orejas humanas. Un caldito de estofado de bebé. Un jabón aromático de adolescente. Y su lujoso y avanzado estilo de vida animal, convirtió al hombre en subordinado, en especie no inteligente, en aterrada victima humana.
Iván Sáinz-Pardo
MUNICH (Steven Spielberg, U.S.A, 2005)
Para escribir sobre una película como Munich es recomendable mandar a dormir a las neuronas al menos ocho horas primero, pero no puedo evitar contaroslo todo. Contaros que la película me ha dejado de un mal cuerpo demasiado evidente. Se que ocho horas no serán suficiente. Se que ocho semanas tampoco lo serán. Hay algunas secuencias, algunas imágenes, algunos trozos rotos clavándose en los corazones de quienes, a mi lado, compartían la sala del cine hoy.
Hay un mensaje concreto delante, y casi tres horas de un espíritu consecuente y ferozmente tenaz detrás. La violencia únicamente desencadena más violencia. La violencia no es espectacular. La violencia es simplemente algo aterrador. Una pesadilla que se esconde debajo del colchón de nuestra cama, dentro de la televisión o de nuestros teléfonos. Un sueño convertido en terrorífica realidad, disfrazado de religión, de patria, de valentía, de heroísmo. Un pedazo podrido enfermando el corazón humano. Propagándose incansablemente. Destruyéndolo todo. No hay vencedores, no hay inocentes, no hay esperanza en un conflicto en el que, los distintos intereses políticos y económicos, descarrían y catapultan las posibles respuestas, hacen saltar por el aire las soluciones, para aletargar y prolongar el sufrimiento humano eternamente. Un mensaje desalentador, frío, cruel, amargo y brutal surgido de la parte más oscura de un director magistral, que sigue en su incansable busca del maestro, del genio que lleva dentro.
Los asesinatos narrados tampoco son espectaculares, los tiroteos son burdos, caóticos, realistas. Los actos terroristas saturan el metraje. Saturan la mente del espectador. La estructura narrativa de los ajustes de cuentas se reitera. Estos resultan repetitivos, penetrantes, en una rutina monstruosa y desasogante. Todo ello en un metraje estirado y denso. Sin concesiones. Sin cabida ni espacio para el romanticismo, ni la épica, ni tan siquiera para el respiro del espectador.
En la cinta no hay buenos. No hay malos. Solo hay victimas. El hogar cuesta caro. La paz no tiene precio en un mundo en el que la vida si lo tiene.
Spielberg, de conocido origen judío, trata el conflicto palestino-israelí, pero no se detiene allí, por que sabe que la guerra de la que nos habla tiene frentes abiertos en otros muchos sitios. La herida es un mar de llagas clónicas, llagas abiertas, y mientras se cura una, otras nuevas y mucho peores surgen a su lado. El mensaje es por tanto un mensaje universal. Y de esta forma se centra en narrar los conflictos interiores de uno de los terroristas. Conflictos que todos entendemos, humanizando un drama del que nos hace a todos participes directos.
No todos los aspectos técnicos en la película son de mi gusto, como ese dichoso filtro difuminador que empañan las imágenes de casi todas sus ultimas producciones. Gusto estético que parece compartir con su fiel director de fotografía Janusz Kaminski. Ni tampoco encuentro necesario el ya comentado exceso de metraje. Pero estamos, sin duda alguna, delante de una de las obras más importantes y valientes de este director inaudito, condenado por meritos propios a ser recordado junto a los más grandes maestros del séptimo arte.
¿Pero de que cojones va la peli?
Amigos, ir a verla. Sufrir con el "bello" descubrimiento del terror de esa violencia tan, lamentablemente, a la orden del día al otro lado de nuestros telediarios. Acongojaros con la verdadera cara del terrorismo de estado. Descubrir con vuestros propios ojos la desgarradora sensación de sentiros, por algunos minutos, cercanamente afines a los que de verdad sufren la realidad de la violencia desde todas las distintas vertientes. Ir al cine para ser también testigos de una actualidad tragicamente eterna.
Iván Sáinz-Pardo
DETRAS DEL 11 DE SEPTIEMBRE
La realidad supera a la ficción. Y aquí abro un nuevo tema en el escondite. No os dejéis asustar por el tamaño de este post, y cederle un ratito de tranquilidad si podéis. Os prometo que es sobrecogedor y muy interesante.
Comenzaré confesándoos que aún consiguen causarme estupor las espectaculares imágenes del 11 de Septiembre.
Últimamente corre por Internet un pequeño video con unas imágenes sobre el choque del segundo avión que se venden como inéditas. Algunos hablan de un montaje genial. Otros de un material novedoso y verdadero. Para mí, esta pequeña controversia sobre si esta nueva imagen esta trucada o es real, simboliza un poco también el debate, ya más en serio, sobre la credibilidad de una versión oficial, que con los años, queda más y más en entre dicho y despierta severas sospechas.
Para empezar calentando motores y, como más vale una imagen que mil palabras, primero este video y después las mil palabras. VER VIDEO
Hay distintas teorías sobre este escabroso asunto del que aún se conoce públicamente demasiado poco.
La Vanguardia publicó por aquel entonces un artículo sobre unos extraños cuerpos que se podían apreciar en el Boeing 767 que impactó en la Torre Sur. En la fotografía de este artículo, se observaba al supuesto avión de pasajeros extrañamente sin ventanas y con unas estructuras cilíndricas adosadas que no lo identifican como tal. Se presume que el avión que se estrelló contra la Torre Sur no era el mismo que despegó del aeropuerto de Logan dicha mañana. No le hubieran permitido despegar con la misma apariencia con la que impactó contra la Torre.
Podéis ver las impresionantes fotos que demuestran este hecho y toda una serie de investigaciones al respecto. AQUI
Aparte, no se ha logrado demostrar el otro supuesto impacto del avión en el Pentágono. Os recomiendo leer algunas otras preguntas y conclusiones sobre esto otro. AQUI
Sí que se ha demostrado, sin embargo, la vinculación financiera y personal del entorno de Bush con Arabia Saudita y la familia Laden. Los terroristas implicados en el atentado, eran mayormente de Arabia Saudita, país numero uno en inversiones y negocios millonarios con los EEUU, (al que nunca se ha puesto, curiosamente, en el punto de mira.) y no eran iraquíes, afganos o iraníes.
Las versiones oficiales dadas por el gobierno de Bush no resultan verosímiles en infinidad de puntos, pero han servido, sin embargo, de excusa perfecta para dar rienda suelta a quienes, desde aquella fecha, están logrando sacar un espectacular beneficio económico, a base de restringir impunemente las libertades personales, violar los derechos humanos y denostar las leyes internacionales.
Bruno Cardeñosa, en la presentación de su libro 11-S: Historia de una Infamia, apuntaba lo siguiente al respecto:
Halliburton es una empresa que estuvo al mando del actual vicepresidente de EEUU. A esta empresa se le han entregado contratas multimillonarias para la reconstrucción de Irak, para el desarrollo de infraestructuras petrolíferas en Asia Central y Oriente Medio, o para la ampliación física de la base de Guantánamo, en donde se hacinan los presos capturados por EEUU.
Lockhed Martin, empresa armamentística que desde el 11-S y, casi diariamente, reciben contratos por millones de dólares por parte del Gobierno de Bush para desarrollar nuevas armas o para entregar al Ejército nuevos sistemas, ha sido una de las empresas que financió, en gran parte, la campaña electoral de Bush y ha sido, además, la impulsora de la oposición política al régimen de Saddam.
Mantener la alarma permanente con la supuesta amenaza de Al Qaeda y el desaparecido Bin Laden es un negocio que, innegablemente, mueve millones.
Todos tendemos a comernos así, sin preguntar, lo que nos venden en los medios. Pero hacerse algunas preguntas sensatas al respecto, no puede ser nunca malo ni contraproducente. Os invito a que le deis un repaso a esta Web que, simple y únicamente, plantea algunas preguntas a temas tales como:
Pentagono Hundimiento de las torres Pennsylvania 4 aviones secuestrados Llamadas telefónicas 19 secuestradores Papel de Ben Laden Servicios secretos Aspectos generales Hechos silenciados Número de víctimas
Visitar la WEB
Como veis el tema es apasionante, tiene para mucho y seguiremos charlando sobre el. ¿Qué opináis vosotros, amigos del escondite?
ALGO EN LA TELE
Me gusta el "lado oscuro", Camera Café, Caiga quien Caiga, los escotes de la Alcaide, los deportes televisados, Noche Hache, los monólogos de Buenafuente, el Neng, el Notario, Los Simpsons
soy lo peor.
¿He dicho ya que me gusta Camera café?
CEMENTERIO DE ELEFANTES
He emprendido el regreso, hurgando en la noche, como un salvaje enloquecido, acechando, robándole momentos extraños al alba.
Camino solo, cansado, entre las ruinas de tus labios, persiguiendo el gemido de nuestras almas dispersas, desahuciadas, a la deriva. Tus ojos fueron siempre como ventanas en el desierto de mis días más secos.
Todo sucedió demasiado deprisa.
Lo que nos une nos divide, para transformamos en meros daños colaterales de una guerra que nunca nos fue ajena del todo.
Busco un alivio milagroso con sabor a días felices para esta herida abierta. Trato de seguir nuestras pisadas, recuperar todo lo andado. Atravieso los restos de nuestra propia civilización, extinguida. Presencio con horror el genocidio de nuestra complicidad, nuestras palabras de amor convertidas en trémulos cadáveres. Los huesos blanquecinos de aquella antigua magia.
He llegado. Es la ley de marfil. Tan solo queda esperar, eternamente.
Iván Sáinz-Pardo
"La ira dormida" ©2006
CORAZÓN DE TIZA
Aún no le había terminado de pintar, se levantó, se bebió su cerveza de un solo trago, la mía a continuación y, sin pronunciar una sola palabra, se marchó a mi casa.
Mientras la gente me pisoteaba y me pasaba por encima, pensé que aquella primera gota de lluvia vaticinaba, sin duda alguna, mi irremediable final.
LO MÁS TERRIBLE (Rescatado)
Lo más terrible, después de todo, es ser un cerdo, sonrosado y mofletudo, y cargar con esa sombra Hitchcockniana todo el día.
Lo más terrible es ser un cerdo y tener las narices con forma de enchufe, y que te miren y te vean siempre acompañado de patatas fritas o ensalada. Y caminar con esas patas apretadas y embutidas y esas torpes pezuñas. Aunque terrible es también llegar al supermercado y hacer la compra del mes para, al final, cargado hasta los topes, descubrir, una vez ya delante de la cajera, que te dejaste la cartera en el otro vaquero. Y las marujas se empiezan a impacientar, y te miran de reojo y cuchichean como gallinas. Y el individuo que va delante de ti, rompe a reír. Previamente le has estado observando, y es que resulta que un supermercado, es realmente como la sala de un psicoanalista. Los artículos, tan numerosos y variados, sirven como instrumento para el estudio de cada uno de nosotros. Por eso las cajeras nos conocen a la perfección, gracias a lo que compramos. La compra, como digo, es el más fiel reflejo de cada uno de nuestros hábitos, gustos, vicios y manías.
El señor de delante es delgado y pequeñajo, de rostro mal envejecido y con el pulso como el de un vibrador. La barba le crece cerrada y cana, y sus ojillos apenas se le ven detrás de esas gafotas de pasta gris. Torpemente deposita tres cartones de tabaco, dos de una misma marca y otro amarillo y blanco que parece ser el más barato. Y botellines de whisky, sí, muchos, muchos botellines, porque nada complace más al alcohólico que llenar los rincones de su pocilga con botellines vacíos. Y parece que ha olvidado algo, y vuelve al momento, nervioso, dando pasitos torpes, tambaleante, con otro cartón de tabaco, del barato, y dos botellines más de una ginebra que no conozco.
Y la gorda de atrás, deposita chocolate, pudding, salami, productos prefabricados, caramelos, gominolas, helado en tarrinas, y eso sí, unos yogures "light", que coloca lo primero, orgullosa, lanzándome un guiño.
Y hay que volver a esperar a ese semáforo que nunca nos da el paso, y atravesar de nuevo toda la calle hacia arriba. Subir las escaleras a por el jodido dinero y repetir de nuevo toda la operación.
Ya estoy de vuelta y el semáforo no cambia a verde. Y es terrible también el descubrir que el amor verdadero no existe, que es un cuento chino, como el de la supuesta paliza que cada Navidad se meten los tres reyes de oriente para abastecer a todos los niños del mundo con regalos. El amor verdadero no existe, y nuestros padres nunca fueron ni serán perfectos, ni tampoco vivirán nunca lo suficiente. El amor verdadero no existe, ni la magia, ni los superhéroes, ni Santa Claus, y Dios, mientras, parece estar demasiado ocupado durante estos últimos dos mil años como para preocuparse un poco por nosotros.
El amor verdadero no existe y, desde luego, tiene muy poco que ver con lo que nos enseñan, y si no que se lo pregunten a todos los homosexuales del mundo, que nunca llegaron a entender demasiado bien los dibujos de Walt Disney, ni los inevitables finales con beso de película. Amamos lo que no tenemos, luchamos con pasión únicamente por lo que amenazan con arrebatarnos; como el niño que se cansa demasiado pronto del juguete y lo abandona exactamente hasta que otro niño se lo pide para jugar.
Son más fuertes el desamor, la ausencia y los celos. Los celos, sí señor, los celos sí que son algo cojonudo. Uno puede jugar al escondite con su polla en todos los agujeros oscuros del país y, sin embargo, seguir creyendo que ama a su pareja por igual. Pero si se le da la vuelta a la tortilla, todo el mundo parece venírsele abajo. La maté porque era mía, y yo mientras, desearía que toda esa pandilla de jodidos maltratadores se convirtieran en plastilina de colores.
Otra vez las escaleras. Estoy sudando.
-!Mierda olvidé la leche!
Esto es terrible, aunque lo cierto es que, el te abran la tripa con un cuchillo de cocina no tiene perdón de Dios y no se puede ni comparar. Por eso, lo más terrible, después de todo, es ser un cerdo, y que te abran tu enorme barriga ante las estúpidas miradas de todo un pueblo, y que tus chillidos y tu incomprensión se vean ahogados por su bullicio; y no poder olvidarte la cartera en casa, ni esperar cada Navidad a los tres Reyes Magos, ni poder sentir celos, ni poder ir al cine, ni leer libros, ver la tele, escribir, o beber calimocho mientras juegas al parchís en un bar con los amigos.
Iván Sáinz-Pardo
"Al final del arco iris"
©-N333042/00
MI DESIERTO
-Me has despertado. ¿De que te ries?
-¿Me hacen cosquillas.
-¿Quienes?
-Hay una caravana de camellos y beduinos recorriendo mi vientre.
Iván Sáinz-Pardo
"La ira dormida" ©2006
VIOLETA
Violeta es mi sobrina. Nació el 13 de Diciembre. Carmina, su mama, duerme la siesta en nuestro cuarto. Vinieron de visita a comer a casa. Ahora, yo duermo a su hijita en mis brazos y veo la tele sin sonido.
Afuera, la tarde murmura inquieta. Aún llueve levemente y el viento arrastra a su merced las hojas caídas de los árboles.
Lucy, a mi lado, hace las primeras pruebas con su nueva cámara de fotos. Sorbe de una taza de te y sonríe con gesto picaron. Fotografía sin parar y exclama que estoy muy mono con un bebe en los brazos. Mientras, yo disfruto de este momento de paz y juego a imaginarme, en silencio, lo que sueñan los bebes.
NADA EN LA TELE
...
MI AMIGO JIMBOX
Esta sección, en un principio, debía de ser mensual, pero veo que voy prefiriendo hacerla cuando me place, a pesar de su nombre. Como hoy, por ejemplo, y esta vez le toca a mi amiguete Jimbox. (A mi me mola llamarle Jimbo.)
Creo recordar que nos conocimos chateando, o en algún foro de Internet y enseguida conectamos estupendamente. El me conocía a mí previamente de una charla que dí en unas jornadas de cine en Gijon a las que el asistió. Jimbo es un realizador de cortos amateur. Un video aficionado único, genial y divertido. Un surfer asturiano de pura cepa. Un tío estupendo.
Decidimos al fin conocernos personalmente este verano pasado, rodar algo juntos en plan guerrilla film maker (vamos, sin un puto duro y para divertirnos) y surfear.
Mi amiguete Dirk nos acompañó durante aquellos cuatro días que fueron inolvidables. Actualmente, Dirk se encarga de terminar de montar el bendito corto.
Sin duda alguna, Jimbo no pasará a la historia por multiplicar sus simpáticas apariciónes en los foros. Jimbo no pasará a la historia por su prolífica y masiva participación en festivales de cortos en Internet. Jimbo tampoco pasará a la historia por coger mejores olas que Duke Kahanamoku. Pero el bueno de Jimbo sí que pasará a la historia por engullirse, diariamente, después de cenar como un auténtico mamut, lo siguiente: Su famosa, especial y única Argamasa.
ARGAMASA JIMBOX
½ litro de leche entera. (Asturiana a poder ser)
3 cucharadas grandes de Colacao.
1 cucharada grande de mermelada.
12 galletas Maria
4 lonchas de queso
Se mezcla todo en un tazón, se remueve con la mejor de nuestras sonrisas y ala, pa dentro.
Advertencias:
-Puede crear dependencia psicológica.
-Para quemar semejante bomba calórica y no morir de sobrepeso en menos de un mes, se recomienda surfear como un auténtico campeón dos horitas o tres al día.
En la foto, se puede ver a Jimbo grabando el sonido de nuestras pisadas mientras subimos las escaleras en una escena del dichoso corto, acompañados de Dirk, con un micro inalámbrico pegado a una toalla y esta a su vez, a una pértiga improvisada de windsurf. El sonido lo grabamos directamente de la cámara, sí, así, a lo cutre.
Su cara nos muestra con exactitud el trágico desconcierto provocado por uno de esos momentos de terror en los que sufre falta de riego sanguíneo en su cerebro. Le pasa cada vez que le entra esa extraña hambre y no tiene acceso a los ingredientes de su invento lácteo.
Amigos, os recomiendo con verdadero fervor veros todos sus cortitos. A mí me gustan mucho y algunos están siendo premiados en distintos festivales. Su última hazaña, ser finalista del Festival nacional de cortos de la revista Fotogramas. Con los grandes.
Si queréis entrar en el fabuloso mundo de Jimbox, no tenéis más que pinchar AQUÍ.
TEMPORAL DE NIEVE
En el temporal, unos hacen guerras con las bolas de nieve. Otros, como yo, preferimos... la paz.
ROUTER
Voy volando hacia vuestros rincones. Por el flujo cibernético de mí renovado Wifi. Vuelvo a estar online, y el forzado monólogo analógico, vuelve a dar paso a nuestra tan añorada charla virtual. El escondite, amigos, retoma al fin su curso natural. Ningún Firewall del mundo evitará la intercomunicación de mis 7.000 GB de agradecimiento hacia todos vosotros.
Disfrutad del fin de semana. Sed felices y no olvidéis que nunca volveréis a ser tan jóvenes como lo sois hoy.
EL SILENCIO BLAUGRANA
Hice bocadillos en casa para seis y nos lanzamos a las taquillas del Camp Nou. Allí le abordan a uno no mas llegar, así, sin preguntar, ofreciendo bonos y carnés de socios de todas las clases y localidades a precios rebajados. Les pagas y entran contigo. Como el acomodador de un cine.
Desde que llegué por primera vez a Barcelona he deseado conocer el Camp Nou. Me hubiera gustado mejor ver sufrir ante el líder a mi maldito Atlético de Madrid en vez de al Alaves, pero la idea era únicamente la de compartir esta experiencia con un par de amigos y lanzarnos a presenciar el espectáculo de poder ver 80.000 caras juntas de un solo vistazo.
¿Y el partido?
Pues dos goles, tres largueros y un penalti fallado para una nueva victoria de este Barsa que si que parece galáctico de verdad.
Esta es la cuarta vez que voy al fútbol en mi vida. Las otras tres fueron en el nuevo estadio José Zorrilla, en Valladolid. Recuerdo el estruendo del papel de aluminio de los 35.000 bocadillos del intermedio entre el Valladolid y el Atleti hace unos años. Los gritos, los insultos, los aplausos, los cánticos, los petardos, las trompetas y los bombos. El Frente Atlético invocándose al cielo y llamando ultralilas a los ultras pucelanos.
Nada de esto hubo este domingo pasado. Únicamente el vacío sepulcral de 80.000 almas silenciosas. De fondo, se podían hasta escuchar las respiraciones de los jugadores. No hubo cánticos, ni banderas. El único estruendo de papel aluminio fue el producido por nuestros seis bocadillos.
Laporta regresó con retraso del descanso a su tribuna V.I.P, debido al exceso de cava catalán y canapés en el bar V.I.P y se perdió el esperadísimo primer gol. Mientras, allí sentado, yo miraba repetidas veces al campo y a la grada, a la vez que me preguntaba donde se encuentra realmente el fútbol. ¿Allí abajo? ¿Son esos señores trotando tras el balón? ¿Aquí arriba? ¿Somos quizás todos nosotros?
Nadie hizo la ola. Pero alguien tiro un avión de papel desde la grada y yo volaba dentro, atravesando la fría velada, surcando el cielo, atravesando como una flecha mortal aquel inaudito y misterioso silencio blaugrana.
ALTA TECNOLOGIA
... ¿ O quizás el jodido Router que ya funciona de nuevo?
Va a ser que no.
EL ÚLTIMO TREN
Los martillos de la noche se sacuden la soledad y la cordura flagelada por los años, allá afuera, en la ciudad que hoy se vistió de alas por nosotros. Paralizados en su vía oxidada y mugrienta, tus sueños hablan de una ciudad distinta, con otra gente distinta, pero el único tren con un destino semejante al que tu deseas, arranca sin tí en estos precisos instantes.
"Olvídalo, que se vaya a la mierda, déjalo escapar, ven y sígueme."
Siente ese cosquilleo en tu pecho, ese ahogo de ser un semidiós sin aire que respirar. No hay palabras, no hay eternidad, escucha muy atentamente:
"Hoy ha nacido un lenguaje interior. Estás muerto, como todos y cada uno de nosotros, y ahora, yo soy el jodido dueño de todas las mentiras que tú estás dispuesto a creer."
Iván Sáinz-Pardo
"Al final del arco iris"
©-N333042/00
NO FUNCIONA
Estoy sentado en un bordillo en la calle, delante de mi casa, con el portátil entre las piernas. Comparto en secreto el Internet de algún vecino para revisar mi correo y escribir este post. Aún sigo sin Internet en casa y espero impotente un nuevo Router que nos devuelva nuestra vida online.
Estoy hasta los cojones del servicio de Adsl de "YA.COM". Se pasan la pelota de un departamento a otro, para hablar con ellos se traga uno en espera, cada vez, un cd enterito de música clásica al teléfono. (A gastos compartidos) Y como la línea telefónica es de "Telefónica", se pasan el muerto de una empresa a la otra. Llevo así casi un mes. Un desastre. Encima el portátil de Lucy se desmayó hace dos días y entró en coma profundo. Ayer tuve que resetearle el alma. Extraña forma de comenzar el año.
Y os dejo ya, porque tengo el culo frío como el mármol y me cosquillea de forma bastante desagradable una pierna por la postura.
Gracias a todos, una vez más, por vuestra paciencia. En lo que vuelve la regularidad al escondite os planteo una cuestión:
-¿Que tal vuestro servidor de Internet?