La tarde gesticulaba el ensayo de una tormenta de verano.
Iba a llover, los dos lo sabíais, por lo indescifrable del cielo como llaga de luz, por la humedad como vestigio en la nublada tarde. Aquel pueblo no hablaba de vosotros ni de nadie, dormitaba en silencio, soñando misterios, pasados y sombras.

Él te agarró de la mano, te estrechó contra su pecho, como guiándote, y besó tu mejilla joven, bronceada de sol y llanura. Paseasteis por las calles apretadas, bajo las miradas de los ancianos encogidos y arrugados de camisas blancas, bajo las fragancias estivales, el olor a meseta y a tierra seca. Mientras, a lo lejos, los perros ladraban nerviosos la faena de un tractor.
Llegasteis a la plaza y os sentasteis sobre la piedra musgosa de la fuente, buscando su frescor, mientras un perro flaco, tumbado a la sombra, se entretenía con los restos de un pescado.
Él te sedujo con bonitas palabras, se mojó los cabellos y te besó, confiado en su prebenda, y tú dejaste que él te refrescara los muslos con sus manos mojadas. Sacó un cigarrillo, lo encendió con seguridad y te lo ofreció, aun sabiendo que tú no fumabas. Y tú no quisiste contrariarle, y lo cogiste y te lo llevaste a la boca, sin saber muy bien cómo hacerlo, sintiéndote ridícula.
El cielo se oscureció y cayó un rayo cerca del castillo. Él te agarró entonces por el hombro y te besó la frente. El cielo, desgarrado tras aquel rayo, cayó como muerto, en un trueno sobrecogedor y comenzó a desangrarse.
Salisteis corriendo y él te llevó hasta su precioso coche. Te abrió la puerta y entrasteis en él. La lluvia intensa caía como un telón plateado, enmudeciendo el tocar de las campanas de la iglesia, sacudiendo la piedra desnuda, las aceras, los tejados y las hojas de los árboles. Parecía haber anochecido en una fugaz traición.
Él sonrió y se quitó los pantalones. Tú lo miraste, sin comprender, y él te pidió que te desnudaras. Por un momento tú te quedaste quieta, turbada, y después le obedeciste despacio. La lluvia sacudía el capó del coche con un ruido ensordecedor. Él te arrojó contra la puerta y se echó encima. Te besó entonces con violencia y te penetró torpemente, sin decir una sola palabra.
Él gemía como un jabalí herido, mientras tus ojos de niña, confundidos, reprimían las lágrimas. Él sudaba y mostraba su dentadura perfecta, mientras tu cabeza se agitaba contra la ventanilla.
Petrificado, permanecí sentado en la plaza, bajo la lluvia, delante de su precioso coche, tratando de no imaginarme el resto, como testigo inerte del vaho de vuestros cuerpos en los cristales.
Y te llevó a la ciudad con él, para siempre, a pesar de que éramos como novios y tú no le amabas, y así se cumplió tu deseo de abandonar por fin nuestro pueblo. Después, éste quedó insoportablemente vacío sin ti, como mi vida.
Te fuiste ya hace veinte años, y yo aún sigo dedicado al campo. Sin embargo, sentado en la plaza, aún te recuerdo, cada uno de mis días, porque tú, fuiste, desde mi infancia, la única mujer de mi vida.

Iván Sáinz-Pardo

"Al final del arco iris"
©-N333042/00

"Ha sido E.T.A"

Seguimos muy serios:
A los que creen que el cine de “Bollywood” tiene algo que ver con esto que muestra el cartel de la foto, están bastante equivocados. Pero desde el magnifico Blog de Refo, se nos invita a concursar subtitulando a nuestro gusto pequeños fragmentos de autenticas producciones de la industria cinematográfica India, y la posibilidad de ganar una camiseta de su último cortometraje. ¿Qué suena friki? Es que lo es. Y sino, pueden mirar ustedes, si así lo desean, los cuatro fragmentos que yo ya le he enviado:

POST COITO INDU

JAMES JONG (Licencia indú)

EL BIGOTE INDU

EL TORO INDU

El que también quiera participar que pinche AQUÍ

Entre el pecho y la garganta se encuentra ese abismo como vacío interior que amenaza y provoca el temblequear del mundo. Y nuestra vida, como sombra alargada de ese mundo, como esa película vista tan solo a ratos y con anuncios de por medio que continua sin esperar a nadie.
No te asomes demasiado, tu sombra yace muerta y nada allá abajo hablará tu mismo idioma. La parte que podemos controlar de todo este sinsentido murió con ella. Muertos en vida, deambulamos perdidos, soñando el despertar de una sonrisa a nuestra medida.

Iván Sáinz-Pardo
"La ira dormida" ©2005

-¿Que tal, Iván?

-Muy bien, tío. ¿Sabes? Ayer estuve con Lucy en la opera.

-¿En la opera?

-Sí, en el Liceo. Nos vimos “Semiramide” de Gioachino Rossini.

-No sabía que te gustaba la opera.

-Ni yo tampoco. Ha sido la primera vez.

-¿Y que tal?

-No me gusta la opera.

-¿De que iba?

-Ni idea. El protagonista era una señora gorda y enana con pinta de portera, vestida de traje e interpretando el papel de un hombre. Eso sí, con una voz portentosa.

-¿Y por que no interpreta ese papel mejor un hombre de verdad?

-Al parecer, antiguamente, el papel era interpretado por un castrati, pero ahora los tenores sin huevos deben de cotizarse demasiado caros. Y claro, cuando para empezar, el héroe de la contienda se parece al Dani de Vito de “Twins” pero con peluca, pues ya corta mucho el rollo.
Tío, ¿recuerdas la segunda parte de Matrix? ¿Los tíos aquellos de rastas rubias y traje blanco? Pues había una veintena de ellos moviéndose como autómatas por ahí. También un par de paisanos disfrazados de corredores de bolsa americanos en las Bahamas, unas tías vestidas de azafatas de vuelo, varios sargentos de las fuerzas armadas iraquíes, unas hawaianas con sus coronas de flores y todo, un tío vestido de “Man in Black” y todo ello presentado en un escenario futurista al estilo congreso de las naciones unidas 2030.

-Pobre Rossini. ¿Y de que iba la movida?

-Ni idea, allí no pasaba nada de nada, todos deambulaban por separado o en grupo, cantaban en italiano y, mientras, lo subtitulaban a la vez en una pantalla al catalán.

-Joder, que horror.

-Ya te digo. Lo más emocionante fue la pedorreta que se le escapó a la señora que tenía sentada al lado tratando de reprimirse un estornudo.

-Madre mía, y tu pobrecito dos horas enteras allí sentado.

-¿Dos horas dices?

-Cuatro horas, tío, duró cuatro horas enteritas.

-¿Cuatro horas? ¿Y que hiciste en todo ese tiempo?

-Pues mira, me emocioné un rato al principio, me aburrí después, luego pensé en ciento de cosas, me fijé en la orquesta, en la tapicería, después en todos los detalles del Liceo por dentro, después di una cabezada, luego pillé un molesto dolor de cabeza, se me pasó, aplaudí un poco, me pregunté como iría el Atlético de Madrid, se me durmió una pierna, luego me imaginé gritando: ¡Libertad! y saltando desde el balcón en caída libre, luego di otra cabezada, después disfruté brevemente del principio del segundo acto, entonces me volvió el dolor de cabeza, pensé un buen rato en el guión de “Ainhoa” hasta que se me durmió la otra pierna, observé como dormía Lucy, aplaudí otro poco, me imaginé comiéndome los restos de pollo que tenemos en la nevera, entonces deseé que mataran cruelmente y de una santa vez a la gorda vestida de tío, hasta que al final, allí terminaron por matar a otra diva que también andaba por allí y ya nos pudimos ir.
Vamos, todo fenomenal. Y tú, ¿Qué tal anoche?

-Quitando la resaca y el ojo morado muy bien.

¿El ojo morado?

-Si. Lo tengo hinchado, azul y negro. Tío, ayer encontré a un chaval montado en mi bici.

-¿La que te robaron el miércoles?

-La misma. El chaval tendría unos 16 años y estaba acompañado de una tía de más o menos su misma edad. Les dije tranquilamente que aquella era mi bici y ellos se pusieron como locos.

-¿Seguro que era tu bici?

-Segurísimo. Menudo morro, estaban allí, en la misma calle en la que me la robaron. No es que no la pitaran de otro color, es que tenía hasta las mismas pegatinas.

-Que descaro. ¿Y que hiciste?

-Pues imagínate yo ahí, con una mano tirando de la bici y con la otra llamando a la poli con el móvil, hasta que aparecieron de la nada otros cuatro chavales y fue entonces cuando me faltaron al menos otras dos manos más.
Uno de ellos, sin mediar palabra, me soltó un gancho en el ojo que me derrumbé al suelo. Abrí el ojo bueno y ya habían desaparecido con mi bici.

-Que mal rollo. ¿Te duele mucho?

-Bueno, ya me he hecho hasta unas fotos. Parezco un boxeador. Creo que me da más carácter. Mola.

-Joder Dirk, eres la ostia.

-Iván, por cierto, muchas gracias por el pollo asado. Estaba buenísimo. Y aquella guarnición de verduras y patatas… increíble.

-De nada tío, ya lo repetiremos. Menudo vegetariano de pacotilla estas tú hecho. Tiene gracia, hoy también me llamaron mis suegros para felicitarme por el pollo. No se, supongo que esto viene de familia, mi padre también hace un pollo al horno de chuparse los dedos.

-¿Que haces ahora?

-Estuve leyendo un rato y ahora pensaba en escribir un post celebrando que van 25.000 visitas desde que abrí el Blog en Febrero. Ya sabes, algo así como un post donde uno reflexiona sobre el sentido y el sinsentido de tener una bitácora personal y en el que se agradecen las visitas. Pero yo que sé, que hoy no estoy muy reflexivo que digamos y, si fuera por mí, publicaría la foto de una explosión nuclear. Oye, ¿quedamos esta tarde para seguir con “Ainhoa”?

-Si, ¿subo yo?

-No, ya voy yo para allá. ¿Sobre las cuatro te viene bien?

-Hecho.

-Pues vale. Tengo un par de ideas buenísimas. Ya sabía yo que la opera era algo que cultivaba la inspiración.

-ja,ja… Aufwiedersehen, cachondo.

-Hasta luego “Tayson”.

...

Animales torturados cruelmente y exterminados en experimentos y en absurdas dinámicas y tradiciones, al servicio de una sociedad humana esclavista y aterradora, que mira felizmente hacia otro lado. Animales criados en tortura eterna para nuestro consumo. Cinturones y zapatos, cosméticos, huevos, leche, pieles, carne, pescado, ocio y yo, avergonzado por participar activamente en esta maquinaria atroz, no sé ni por donde empezar, o quizá no me atreva. Me creo, complaciente, cobarde, el nazismo que me ayuda a recordar que el hombre es el único animal del planeta capaz y con derecho a reír.

El silencio del cuarto es decapitado por la guillotina de la mañana.
Sentado en nuestro sofá, aún adormilado, en camiseta y con los pies fríos, observo a mí alrededor. Desde la radio de la vecina se oyen los acordes del “Yesterday” de Lennon; la cafetera gorgotea, el sol se cuela por la ventana y, poco a poco, se me van templando los pies.
Dicen por ahí, mi amor, que esto se acaba, como augureros absurdos y catastrofistas, pero a mí todo este pequeño mundo me recuerda, a cada momento, lo tantísimo que te quiero.

Iván Sáinz-Pardo
"La ira dormida" ©2005

En los ferrocarriles, camino a casa, leo a Michel Houellebecq, mientras escucho en los cascos “Carta a tus catastrofes” de Love of Lesbian y un tipo, con el pelo mal cortado y un bigote de aspecto totalmente postizo, juguetea delante de mí con un movil. Teclea y a la vez me mira como queriéndome decir algo.
Me quito los cascos y el aprovecha enseguida:

-Un movil sin cobertura es como un alma sin cuerpo, ¿no crees?

-¿Perdone?

-Si fuese un poco más cabron te contaría ahora el final de tu libro. Pero soy muchas cosas antes que mala persona.

-¿Ya se lo ha leído?

-He leído muchos. Los suficientes para un hombre como yo sin demasiada ambición.

Una señora me mira con complicidad, el dialogo de besugos no pasa desapercibido y el hombre continua hablando a un volumen como si el que llevara unos cascos invisibles puestos fuese él.

-Nuestra memoria no es perfecta, eso nos hace perfectos pero me cuesta seguir los pasos de mis deseos, empiezo a jugar en el tablero y acabo como un exhibicionista, esperando con mi ficha detrás de un arbusto.

Me fijo en un tatuaje que asoma por su cuello. Se termina de ver la letra “S”. El hombre advierte mi interés y se baja el cuello de la camisa.

-Estuve en la cárcel encerrado y acusado de casi todo. Ahora soy ex de casi todo y libre.

En su cuello se puede leer tatuado: “S.O.S”

-¿Te has fijado en esta señora gorda de aquí al lado? Nos mira como rechazando, pero en el fondo esta agotada de rechazar su propia vida.

La señora de antes, se da por aludida y trata de evitar mostrar la evidente rojez de su rostro ante el descaro y la desfachatez del hombre que, a continuación, se inclina hacia mí y baja algo el tono como buscando intimidad.

-Algunos se atreven a juzgarme como loco, unicamente porque no puedo ni quiero ocultar mi lucha contra mis adicciones favoritas. Las cicatrices hablan por si solas. He sido ludopata, pero de los buenos: casinos, tragaperras, cartas, apuestas…
He sido cleptómano, adicto a drogas de todos los colores, al sexo en Internet, a las casas de putas, a los contactos de revistas guarras, he metido mi polla en coños infectos de nacionalidades que antes ni siquiera conocía. He sido comedor impulsivo, noctámbulo, adicto al teletienda, he cultivado todo tipo de fobias y paranoias para al final volver exactamente al mismo sitio.
Ya estoy limpio. Bueno, la cleptomanía es aún algo pendiente.

Me señala el movil que tiene entre las manos.

-Este movil lo robé hace dos días. Desde entonces ando mandando mensajes a números desconocidos, así, al tun, tun… Aún queda saldo para un último mensaje.

El tipo al ver mi cara de incredulidad apunta:

-No te preocupes, tus pertenencias están a salvo, esto ha sido solo una recaída tonta.

Yo sonrió y le pregunto:

-¿Y que es lo que escribes en esos mensajes?

El me mira y me devuelve la sonrisa. De cerca su bigote da una apariencia aún mas falsa. Entonces pregunta:

-¿Que mandarías tú desde una isla llena de zombies?
Fíjate, vivimos en una sociedad donde los padres no tienen tiempo ni fuerzas para educar a sus niños, a la deriva y solos ante las descontroladas programaciones televisivas y el Internet. Victimas de la desesperanza, abandonados ante el ataque y la presión mediática. La calle llena de jóvenes, aliados al hachis, alcoholicos de fin de semana, de entrevista en entrevista, buscando trabajo, un oficio en este circo cruel, con los restos del extasis y de la cocaina del sabado noche en sus cerebros. Hombres ebrios e hipotecados conduciendo sus coches , con el hedor a tristeza y a bodeguilla, apestando a drogas legales. Nuestra tercera edad deambulando su soledad bajo la automedicación y el desamparo. Calles y ciudades llenas de gente drogada, deprimida, desequilibrada y psicótica.
De pequeño me preguntaba como podía ser que todo esto funcionase. Los periódicos en los quioscos, el pan en la panadería y los autobuses llevándote a donde prometen. Pensaba que era un logro extraordinario. Ahora, pienso que, lo que sí que resulta en realidad, es un grotesco milagro.

Parece que hemos llegado a su parada. El tipo se levanta y se despide de mí. Al pasar al lado de la señora de antes, deja caer su bigote al suelo y abandona el vagón diciendo:

-Señora, disculpe, se le ha caído el bigote.

El hombre, ahora sin el postizo, me sonríe y las puertas del tren se cierran.

Caminando por mi calle, aún con las palabras de aquel hombre paseandose en mi cabeza, suena mi móvil. Me ha llegado un mensaje. Lo leo ya en la puerta de casa. Suelto una carcajada y entro riendo. Puedo adivinar de quien es, aunque el remitente sea un numero desconocido.

Iván Sáinz-Pardo
"La ira dormida" ©2005

Estaré de nuevo unos cuantos días fuera. La ciudad que en su día viera nacer este Blog me espera. Vuelvo a Munich. Pero volveré muy pronto con nuevas historias y con dulces bávaros para todos. Y aqui os dejo hoy, como cada lunes, con el magnífico Forges.
Cuidaros mucho.

Mientras cierro la maleta, y poco antes de salir de casa dirección al aeropuerto, os dejo, ahora sí, con esta entrañable foto, el link de la noticia a la que hace referencia el título y una pregunta que, lamentablemente, no consigue pasarse de moda y que os propongo a debate durante mi ausencia:

NOTICIA

-La cárcel, ¿debe existir para rehabilitar, para castigar o para aniquilar?

Ya estoy de vuelta.
Alemania me recibió, como era de esperar, con tres controles a parte de los comunes del aeropuerto (uno policial extra a la salida aún en el aeropuerto y con perro incluido, otro en el metro y otro después en el tranvía), con nieve y con un frío de cojones. Nada, por otro lado, para un muchachote criado entre la estepa vallisoletana y Cantabria. Y ya tan acostumbrado a los controles de los aeropuertos y a los inviernos muniqueses.
Bueno, quisiera retomar el pulso de esta bitácora e ir encarrilando el final de este año, volviendo un poco con el tema de AINHOA, uno de mis proyectos futuros que esta tomando más importancia en la actualidad. Después de año y medio de trabajar en media docena de tratamientos y versiones, llegué a escribir, en colaboración con un autor alemán, un guión de 120 páginas que terminó por perder el rumbo fijado y por no convencerme del todo, ni a mí, ni a él, ni a mis productores.
Escribir posteriormente LA FRONTERA SILENCIOSA me ayudó, entre otras cosas, a lograr distanciarme lo suficiente como para retomar de nuevo con renovadas fuerzas e ilusión el proyecto de AINHOA.
LA FRONTERA SILENCIOSA, con su exigente y ambiciosa producción, su carácter anárquico, extraño y personal y con su final abierto, a las antípodas de lo convencionalmente vendible, demuestra un interesante potencial, pero no parece ser, de momento, la mejor baza para un debut. Y queda relegado por ello a un puesto más atrás en espera de ver mejores tiempos y conseguir un lugar en la agenda de alguna productora interesante y efectiva.
Retomar AINHOA ha significado tirar aquel último guión y comenzar desde cero. Proceso exigente y muy pero que muy doloroso. Pero, renaciendo con una nueva Sinopsis, un Plot y un nuevo Treatment, AINHOA, tras mi reciente visita a Munich, acaba de dar un nuevo e importante paso hacia delante, ha recibido al fin la luz verde y ya tiene fecha provisional de rodaje para la primera mitad del 2007. Aún es muy pronto y estos proyectos siempre tropiezan y amenazan con caerse una y otra vez, siempre funcionan al borde del desastre, pero no deja de ser por ello una noticia estupenda.
Esta vez, todos si que estamos convencidos y muy ilusionados. La única forma esta, quizás y siempre desde mi punto de vista, de realizar coherentemente un proyecto especial.
Mis productores planean de nuevo una coproducción con España y mi amigo Dirk, bajo mi petición, continuará cooperando conmigo y a mi lado en las futuras versiones del guión.
No quisiera hablar aquí ahora de sinopsis, pero los productores dicen que el mejor trailer para ayudar a buscar financiación para esta película son mis dos anteriores cortometrajes en cine, EL SUEÑO DEL CARACOL y EL LABERINTO DE SIMONE, que juntos, retratan a la perfección la verdadera esencia de AINHOA:

Un fascinante Thriller, una historia de amor verdadero que se desarrolla, por supervivencia, en terrenos peligrosos y misteriosos aún por descubrir.

Lo que daría amigos por poder regalaros esta historia algún día. Que ya, irreversiblemente, forma una parte de mí. Conseguir que, al fin, uno de mis sueños se haga realidad, y lograr que todos los que lo así lo deseéis, podáis disfrutar y conocer en vuestro cine favorito a "Ainhoa".

Los fumadores lo van a llevar de culo.

...

El experimento continua.
Desde el cielo, la tierra es hoy un cráneo abierto, un cerebro algodonado, iluminado por una sala de operaciones desierta.
Este avión disecciona las nubes inteligentes, extirpa la tristeza y la fealdad humana, con alarmante torpeza, a la voluntad y bajo el comando de un piloto que, inerte, ajeno, dislocado en una sonrisa sangrienta, sueña con no estar muerto.

Iván Sáinz-Pardo
"La ira dormida" ©2005

Desde el escondite os deseo a todos una muy feliz Navidad y que disfruteís estos últimos días del año en compañía de la gente a la que quereís. Besos escarchados y abrazos de mazapan.

...

Las estrellas disfrazadas en su propio carnaval celeste, con la luna como testigo accidental, ignorada por todos, llorando su plata invisible por las mejillas de la ciudad. Calles maquilladas, luces de neón, compras impulsivas como bálsamo prefabricado, portales repletos de limosnas por llegar.

Observo cada nueva Navidad desde el mismo escaparate. Ante mí, circulan manadas de sonrisas de plástico, orientadas por rutinas consumistas de desilusión.
Los capullos motorizados dando su mejor do de pecho, especialmente alterados, esclavizados y ebrios por insulsas comidas de empresa.

Esta prohibido ser adulto en Navidad. Los villancicos se venden como politonos y desde Oriente ya no premian la buena voluntad de los niños de Occidente. Hay guerra Santa declarada y los tres reyes pertenecen a Al-Qaeda.
El papa Noel, fumando un Camel, se detiene un momento ante mi pobre escaparate y se ríe de mí. Es un informático desempleado, un tipo paseándose con desgana, ofreciendo caramelos caducados bajo una barba falsa. Un memo que únicamente sirve para bajarse fotos pedófilas de Internet y promocionar subliminalmente la Coca-Cola.

Entonces pasas tú. Me ves y me sonríes, y yo, desde el otro lado del cristal, te grito:

-!La Navidad no existe! Cómprame ahora, regálame, aunque cueste mucho más. No podré aguantar hasta las rebajas.

Iván Sáinz-Pardo
"La ira dormida" ©2005

Nuevos propósitos, nuevas metas, retos, ilusiones, nuevas intenciones, sacrificios y voluntades.

Quererte entera será mi nuevo oficio. Quererte sanamente será mi nuevo deporte. Quererte más será mi nuevo vicio. Quererte de verdad será mi nueva dieta. Quererte siempre será mi nueva misión.

Llega un nuevo año y yo tengo la formula.