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01/07/2005PECES MUERTOS Mi voz provenía del eco de una gruta ancestral, y todos los que esta vez existían en lo que ahora soy, se reunían en una iglesia. Esta vez mi chica era del Opus, y yo iba aprovisionándome de miguitas de pan, aun antes de contar con un camino seguro, una senda por la que dirigir mi vida.Mi padre me observaba con mirada atenta, acariciando con guantes de ausencia ese ambiente enrarecido de humedad e incienso, mientras su alma se columpiaba sobre las túnicas blancas. Pero mis manos estaban heladas y la ceremonia transcurría al margen de mi mundo, como una película tras un escaparate, en varios televisores a la venta. De alguna forma, me sentía integrado en una estructura absurda y endeble que me mantenía alejado de todo, alejado de mí mismo. -¡Felicidades, el viento de mi feudo te ha arrancado las cejas y el pelo, pero tus miguitas siguen intactas sobre el camino! ¡Me gusta tu forma de trabajar y la forma en la que se te puede exprimir tu cabecita de rico y jugoso limón! En la tele nos venden vino de raíces muertas para no despertar nunca y todo va de maravilla. Los días pasan y no hay guerras para ganar o para perder, aunque nuestros sueños pasen las noches en la camas de otros. Esta vez mi chica es del Opus y yo comparto cosas sencillas con ella. Sólo verla cada día me hace feliz. Escuchar su voz dulce, imaginar la restauración de mi alma con la bendición de cada uno de sus besos. Y estamos todos en esta iglesia. Yo también, porque mis miguitas, alineadas, forman un supuesto camino de prosperidad y sensatez profesional. Todo parece ser una bonita historia, quizá una historia de amor, pero los finales felices son sólo para los guionistas de Hollywood. Ahora mi padre parece estar ausente, ha dejado de observarnos y posa abstraído ante la pila del agua bendita. Me acerco despacio y le pregunto en un susurro: -Papa, ¿que haces? -He visto a tu madre. Es un pez. El cura calla de repente y se rasca la nariz. El cura se ha resfriado, al igual que aquellos inocentes niños de anoche. El aire acondicionado de su despacho depura y refresca el ambiente y se lleva el calor, el sudor, las lagrimas y la inocencia infantil a otra parte. Pero ahora, este cura se ha resfriado y de un violento estornudo, así sin más, manda mis preciadas miguitas a tomar por el culo. Mi vida se descompone. Nadie se da cuenta. Pierdo la Fe de un golpe. Los clavos de la gran cruz ceden y el Crucificado cae de bruces a las espaldas del cura. Los mismos clavos vuelan por la iglesia en mi busca para atravesarme violentamente el corazón. Todos me miran, y yo, mal herido, sobrecogido por el dolor, no puedo por menos que gritar un mecagüendios, para el asombro de todos los allí presentes. El cura palidece, y mi chica del Opus se lleva las manos a la cabeza. Mi padre, mientras, se transforma en un pez dorado y salta a la pila del agua bendita. El Unigénito, derribado, en el suelo, envuelto en sangre, parece divertirse. Ríe escandalosamente y grita: -¡Dejad que los niños se acerquen a mí! Arrastrándome, mientras todo el mundo allí dentro grita como una manada de cerdos electrocutándose en un matadero, consigo llegar a la puerta y abandonar el lugar. Ahora mi padre tiene branquias y yo camino solo y mal herido bajo la oscuridad de esta noche. He perdido mi Fe, mi trabajo, he perdido a mi chica del Opus, he perdido mi escasa reputación, y lo que es definitivamente peor, la manera de regresar a casa. Iván Sáinz-Pardo "Al final del arco iris" ©-N333042/00 04/07/2005LA GUERRA DE LOS MUNDOS ( Steven Spielberg, U.S.A, 2005)![]() Spielberg ha vuelto. Y yo he vuelto a disfrutar. David Koepp y Josh Friedman, los guionistas de la versión de Spielberg, después de tantas películas, versiones y series parecidas, no han querido o no han sabido desligarse en demasía del original y tampoco han sido capaces de regalarnos un final que no se precipite y no defraude. En el momento de satisfacer con las enormes expectativas creadas durante una magistral primera hora, la historia se olvida poco a poco de darnos respuestas a algunas preguntas básicas (La reacción de los gobiernos durante la crisis, las plantas rojas, la sangre espolvoreada, etc) y la trama acaba perdiéndose en una completa nube de confusión durante la aparición en escena del personaje encarnado por Tim Robbins, para terminar en un forzadísimo y nada creíble happy-end. Iván Sáinz-Pardo 06/07/2005MADRID La última vez que estuve en Madrid fue a una entrega de premios. Era finalista en el concurso de la nueva campaña publicitaria de Cutty Sark junto a otros dos trabajos en video. Le dieron el premio a una chica de Madrid y el resto nos volvimos al hotel con la experiencia vivida y un cheque de 1000 € como finalistas que tampoco estaba nada mal. Como, para bien o para mal y debido a mi profesión, ya estoy muy curtido en esto de las entregas de premios, pude disfrutar perfectamente de aquella fiesta y de la barra libre de la Joy, donde además pudimos aprovechar Lucy y yo para invitar y reencontrarnos con varios amiguetes.A la vuelta, fue un taxista muy simpático quien nos llevó hasta el hotel y mantuvimos durante el trayecto una conversación muy agradable e interesante. Entre otras cosas nos auguró con una seguridad pasmosa y con la supuesta sabiduría que otorga el contacto directo con el sentimiento de las calles, que Madrid no ganaría y que será Paris la que se lleve los Juegos del 2012. El vodka tiene la culpa de que ahora no recuerde bien sus explicaciones al respecto, pero Madrid ha sido recientemente eliminada junto a Moscú y Nueva York y faltan unos pocos minutos para que anuncien la ciudad afortunada. Pude seguir la presentación oficial de España y debo admitir que me gustó mucho. Madrid se merecía según mi opinión llegar al menos a la final. Me emocionó ver por fin de la mano a los lideres del PP y al presidente del gobierno en vistas de un fin común. Estos guiños románticos y utópicos consiguen emocionarme, ya veis, uno que es así de tonto. Era una competición y aquí la política, como en el resto de competiciones cumplen con un papel vital. Es una lastima pero ya no importa quien gane. Para mi, el interés y la emoción está ya únicamente en comprobar las dotes futurólogas de los taxistas madrileños. Una actuación firme y muy digna. Madrid, felicidades. 07/07/2005CAFE Y BOMBAS![]() Tomamos el café cada mañana con noticias de refilón sobre atentados diarios con decenas de muertos en Irak o en otros lugares del tercer mundo. 08/07/2005EL SOTANO DE MI ABUELA (Rescatado) Este fin de semana se casa mi amigo Israel en la iglesia de Puente Viesgo. Nos quedaremos unos días en la antigua casa de mi bisabuela que ahora es, por caprichos del destino, una casa rural. Esto me recuerda mucho a este post que publiqué en Abril. Para este tipo de situaciones y con la intención de recuperar los post más memorables y más clasicos de la web, he creado un nuevo tema: EL POST RESCATADO. Cada mes volverá un clásico. Cuidaros y un abrazo. La casa de mi abuela tenía una cocina y mi familia entera comía en ella. La cocina tenía grietas por la humedad y los años y estaba inclinada hacia un lado porque era vieja. -Algún día el suelo se abrirá y caeremos todos al sótano. Decía mi abuela, pero al final todos comíamos la fruta en la cocina inclinada y terminábamos la limonada. Un día, el vaticinio de mi abuela se santiguó en la iglesia de la realidad, el suelo se abrió bajo nuestros pies y las grietas se hicieron por fin adultas. Creo recordar que conseguimos salir todos a tiempo, aunque siempre se habló de la posibilidad de que, en aquel fatídico día de verano, alguien cayera al sótano. La gente corría y gritaba, mientras la mesa, las sillas y los platos se hundían para desaparecer junto con el suelo desquebrajado. Yo, mientras, sentado en el jardín, lo observaba todo atentamente. -Esto no pasa todos los días, así que hoy debe ser un día muy especial. Pensé, sintiéndome con suerte de poder presenciar algo semejante. Sin embargo, creo que mi abuela no pensaba ni sentía lo mismo, porque pude ver como ella, en silencio, lloraba sin cesar, a moco tendido. A mi abuela le llamamos siempre abuela pero es en realidad mi bisabuela, la llamamos así, porque sin querer, nació en el mil novecientos y ya está un poco vieja la pobre. A pesar de las lagrimas de mi abuela, todos seguíamos observando aquel fabuloso espectáculo. Aquel enorme agujero estaba hambriento y se tragaba en su estruendo los muebles, los cuadros y hasta aquel calendario que cambiaba de Virgen cada mes. Primero comenzaron a llegar las vecinas y luego los turistas del hotel, al final, prácticamente era media Cantabria quien aplaudía y vitoreaba disfrutando del espectáculo. Mientras, yo me comía un bocadillo de atún y mi abuela continuaba llorando lagrimas de cocodrilo. Nunca he sabido realmente cuando mi abuela lloraba de tristeza o de felicidad. El ruido se detuvo con el sonar de las campanas de la iglesia y todo terminó. La gente marchó satisfecha a misa y yo también me fui, pero a comprar un helado donde Petri y a jugar con Ainoa y las mellizas. De esta forma fue como pude presenciar personalmente la manera en la que la casa de mi abuela se quedó irremediablemente sin cocina y también, muy probablemente, sin algún invitado despistado, que creyendo que terminaría cayendo en el sótano, acabó, ni más ni menos, que en el puto infierno. Pobre desdichado, no saber como todos nosotros que en la casa de mi abuela nunca existió ningún sótano. Iván Sáinz-Pardo "El sendero de la oveja negra" N 33042/1997 R.P.I: VA-1329 20/07/2005EN LA PARADA![]() Piensa en un número. Iván Sáinz-Pardo 23/07/2005BATMAN BEGINS (Christopher Nolan, U.S.A, 2005)![]() En el cine me vi a finales de los ochenta aquella primera BATMAN de Tim Burton. Aún recuerdo aquel verano con las ciudades inundadas con el símbolo de Batman anunciando la película en una campaña publicitaria, por aquel entonces, asombrosa. La película me gustó bastante, pero ya con dieciséis años me pareció también bastante infantil. Y es que Burton siente predilección por esos escenarios oscuros y barrocos pero siempre con esa ambientación de cuento de miedo para niños. El personaje de Batman era importante, pero más lo fueron el villano, genialmente encarnado por Jack Nicholson, o las sombras y el misterio de la misma ciudad de Gotham, que tomaba un gran protagonismo y servía de gótico escenario para las aventuras del hombre murciélago. La película, a rasgos generales, me aburrió bastante. Añadir también que yo no soy de los que odian el nuevo diseño del Batmovil, porque creo que huir de aquellos otros modelos tan admirados y codiciados por las empresas fúnebres más atrevidas, y alejarse de aquella propulsión solo dirigible gracias a una fantasmada tal como, atar el coche en marcha a las farolas para dar las curvas... buff. Mucho mejor así. Sin embargo, la tan obligada persecución con el Batmovil resulta repetitiva, de garrafón y tampoco consigue sorprender. Por otro lado las frasecitas pseudo-existenciales por parte de Lian Neeson, al estilo Jedi, chirrían bastante. Algunas de las frases lapidarias de Batman tan solo entran con calzador y me irrita incluso el no saber por que con el traje puesto le cambia tan drásticamente el tono de la voz. Pero lo peor de la película es la nula química entre Batman y su chica, la petarda de Katie Holmes, con sus caritas y su sonrisita torcida que no pintan absolutamente nada de nada en esta película. (Viéndola actuar me temo que tampoco en ninguna otra.) Aún así y todo, pienso que la dirección tomada es bastante acertada, y ahora únicamente cabe esperar que se mantenga al siempre atormentado y misterioso Bale como Batman, que le viene como anillo al dedo. Que mantengan este nuevo look más serio y oscuro y contraten a un director algo más hábil con las escenas de acción para las próximas entregas de esta prolífica y millonaria saga. Aunque, en lo que a mi respecta, me temo que estas ya serán, en el mejor de los casos, futura carne del videoclub de abajo. Iván Sáinz-Pardo 25/07/2005AMIGO DESTINO Siempre he pensado que mi vida no es más que el relato de un escritor. Siento cómo su maldita pluma salpica tinta por todas partes.Un buen día decidí ponerle un nombre, y desde entonces, le llamo Destino. No es un nombre muy original, pero nada en aquel día en realidad lo era. No sé si es un escritor mayor o joven, experimentado o un simple aficionado, pero puedo sentir cómo mis días dan forma a su estilo y letra. Hoy, sin embargo, me he parado a reflexionar en lo egocéntrica que resulta esta teoría. ¿Es acaso un escritor universal? ¿Escribe entonces las vidas de cada uno de los habitantes de este maldito planeta? No sé si cada uno de nosotros tiene un escritor personal o esto es algo que únicamente me sucede a mí, pero lo que está absolutamente claro es que mi vida está siendo escrita por alguien. A veces no parece tener demasiadas ganas y escribe poco, y otras, por el contrario, escribe de forma frenética y sin parar, como aprovechando momentos de inspiración. Destino es mi escritor particular y mi confidente. A veces, en un sueño, me adelanta algún acontecimiento, o si no, me sorprende poniéndome a prueba de nuevo. Aún no sé a ciencia cierta de qué tipo de novela se trata, drama, comedia romántica, suspense, aventuras… No importa. Conmigo nunca escribirá un best seller. Y es que es una verdadera lástima que mi amigo Destino, en realidad, siempre haya querido ser un psicópata en serie en vez de un vulgar escritor. Iván Sáinz-Pardo "Al final del arco iris" ©-N333042/00 PERCEVAL Perceval, os estoy perdiendo, como las olas se pierden en el mar.Os estoy destruyendo, como las guerras destruyen las ciudades. Mi pequeña barca va a la deriva de una forma cada vez más peligrosa, pero porque os quiero con toda el alma, os pido con humildad perdón y otra oportunidad. Siento tanto haberte hecho daño… pero la vida, a veces, te juega estas malas pasadas. Sigue escribiendo, que lo haces muy bien y puedes ayudar a otras personas. Merche. 3-11-93 "El sendero de la oveja negra" N 33042/1997 R.P.I: VA-1329 27/07/2005NAPALM![]() Cada verano más de lo mismo, gobierne quien gobierne en este país de mierda, en el que hasta nuestros propios muertos sirven de arma arrojadiza. En este país, donde en la calle aun se habla de rojos y de fachas, de fútbol y telebasura con el mismo semblante. Y así, mientras en el Congreso nuestros diputados se enzarzan en disputas absurdas, vergonzantes y patéticas, cada año se arruinan más de 45.000 hectáreas de nuestro entorno natural. 29/07/2005SUEÑOS TURBULENTOS Dicen por ahí que soñar con terremotos o tornados significa estar atravesando una época difícil o de cambio. Denota la impotencia y el respeto a recibir dichos cambios, el posible temor a enfrentarse a ellos.Me voy a dormir más tranquilo. Sabiéndolo, apuesto a que el próximo desastre onírico me pillará tranquilamente en la bañera, sonriente y acompañado de mi libro favorito. 30/07/2005ISRAEL En el mundo hay hombres buenos y hombres que no lo son. La amistad verdadera se alimenta de una calidad humana muy especial y es un don, una virtud de la que únicamente pueden disfrutar estos primeros. La amistad verdadera se reconoce al instante. Es más que un flechazo. Vive en nosotros de forma independiente. La amistad verdadera es un bien, una virtud, un lujo. Y por lo tanto no esta al alcance de todo el mundo. Pero a diferencia de otras muchas cosas en esta vida, la amistad verdadera no se puede comprar, alquilar, vender, prestar... La amistad es algo imparable. La amistad es invencible cuando hay admiración mutua, respeto, generosidad, intuición, cuando se tiene fe y confianza en el otro, cuando es de verdad. Y las amistades de verdad no se forjan, tampoco se hacen. Las amistades verdaderas nacen, suceden, ocurren. Pero la amistad es también una oportunidad, una aventura. Un viaje. Es compartir nuestra mochila, muchas veces también nuestro espacio. Es ofrecer, entregar por placer, sin esperar nada concreto a cambio. La amistad es como una bola de tenis, la compartimos, cada uno en nuestro lado. Va y viene, por que la amistad es un dar y recibir. La amistad es como una bola de tenis que cada vez nos encuentra en una posición distinta en la pista, por que la vida nos lleva de un lado a otro, a veces incluso nos vapulea. Y es seguir esforzándonos por estar ahí siempre esperandola en su sitio. La amistad es una capacidad, la de poder seguir sorprendiendo cada vez. La capacidad de demostrar, ilusionar, motivar. La capacidad de dar un paso adelante, de saber estar ahí, de poder abrirse, de ayudar y aprender a compartir los momentos verdaderos. La amistad es comunicación, espontaneidad, una palabra, un gesto. Es separarse, volver a encontrarse. Es sufrir cuando el otro sufre. Es compartir la misma sonrisa, la naturalidad de sentirse cerca a pesar de las distancias en el tiempo y en el espacio, y es poder volver a ser, sin esfuerzo, y cada una de las veces, uno mismo. La amistad es ante todo amor. Por que en realidad las dos cosas son solo una misma. Este post va dedicado este mes a uno de esos hombre buenos. Un amigo de verdad a quien quiero y admiro muchísimo y que además justo ahora comienza una nueva etapa en su vida. Desde este escondite, mi querido Israel, quiero recordarte lo orgulloso que me siento de ser tu amigo. Desde este rincón quiero aprovechar para felicitaros de nuevo a tí y a Carol por vuestra reciente boda, y desearos de corazón toda la suerte y toda la felicidad del mundo. 31/07/2005LA PESADILLA DE DARWIN (Hubert Sauper, Francia / Austria / Belgica, 2004)![]() El pez grande se come al pequeño. Iván Sáinz-Pardo |
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