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Se muestran los artículos pertenecientes a Diciembre de 2006.

LAS ALMENDRAS (Post rescatado)

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De oca a oca y tiro por que me toca, un seis y me iré directo al calabozo. Tengo sin embargo cinco posibilidades para seguir comiendo paté de primera clase. Cinco números para seguir escuchando finales de historias que aún no han comenzado, para imitar con el corazón el ritmo de un piano demasiado nervioso y sucumbir a una noche más delante del ordenador.
Una vez tuve un amigo que tenía una madre. Eso no resulta peculiar ni mucho menos, de hecho todo el mundo que yo conocía por aquel entonces tenía al menos una. Pero este amigo tenía una madre muy especial; cada tarde, antes de mandarnos de nuevo al parque, aquella señora nos preparaba almendras garrapiñadas y nos las repartía por igual como si del legado de dos buenos hermanos se tratara.
Cada día, tras la escuela, nos montaban en un autobús que nos repartía a cada uno, parada por parada, de vuelta a casa, junto con nuestro bocadillo y nuestros dibujos animados.
Si la tarde era buena, a veces, podíamos aplazar nuestros deberes y Asun, la chica que nos cuidaba, nos llevaba a mi hermana y a mí a la Plaza San Juan donde me solía reunir con los mismos chavales de siempre.
Lo primero que hacía nada más llegar, era subir por las escaleras a la casa de mi amigo. Aún recuerdo la excitación que me provocaba aquel olor producido por el azúcar caramelizándose sobre el fuego. Siempre encontraba la puerta de la casa ligeramente entornada, y en la cocina, al entrar, a aquella mujer mayor y su acostumbrado beso de recibimiento en la frente:

-¿Qué tal en el colegio?

Y sentados en una banqueta esperábamos con impaciencia las almendras.
Yo en aquella plaza, cada tarde, me dedicaba casi exclusivamente a extraviar diferentes objetos:
Mi balón nuevo de reglamento, el monopatín de competición, el saquito de canicas, unos zapatos negros, unos guantes de portero, aquella colección de marionetas de Barrio Sésamo…
Además de perder cosas y, posteriormente, llorar por ellas, también jugaba a las chapas y a las peonzas. Pero cuando también perdía mi peonza o nos daban algo de dinero, comprábamos petardos en el kiosco de la señora Rosa para saciar nuestro sadismo infantil haciendo explotar escarabajos, gusanos y todo ese tipo de bichos.
No recuerdo la última vez que subí por aquella escalera. Ni recuerdo cuando fue la última vez que comí de aquellas almendras. Supongo que todo transcurrió con bastante normalidad, pero el caso es que llevábamos varios meses ya sin subir a la casa.

Una tarde de otoño el cielo amenazaba con diluviar, mientras mi amigo y yo, reventábamos una lagartija atándola viva a uno de los petardos de la señora Rosa. En cuclillas, observando los pedacitos del animal esparcidos entre la arena, mi amigo se puso a llorar, y sin levantar la vista del suelo, exclamó:

-Mi madre esta muerta.

En un instante anocheció, perdí mi bufanda nueva, comenzó a llover y Asun nos llevó de vuelta a casa.
Una vez allí, cené, y esa vez, sin llorar como era costumbre por lo que había perdido, me metí en la cama.
Mi amigo ya no tenía madre, y yo, en realidad, no era capaz de comprender lo que, en sí mismo, todo aquello significaba.

Iván Sáinz-Pardo
"Al final del arco iris"
©-N333042/00

01/12/2006 00:49. Ivan Enlazarme. POST RESCATADO Hay 7 comentarios.

LA MAREA VENCE EN GIJÓN

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El Jurado de la sección “Día D’Asturies”, del Festival Internacional de Cine de Gijón 2006, ha concedido el 1º premio, dotado con 3.000 €, al cortometraje:

“La Marea” de Iván Sáinz-Pardo / Dirk Soldner / Jim-Box


“Por navegar en vías cinematográficas poco convencionales, a través de una atmósfera inquietante”


Jim-box

-¡!Lo Flipes!!

Dirk
-Wie, Was?

Iván
-Joder, anda que si se llega a entender un poco…

VER TRAILER

BLOG OFICIAL

WEB FESTIVAL DE GIJÓN

04/12/2006 01:42. Ivan Enlazarme. PROYECTOS Hay 22 comentarios.

CINCO AÑOS

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Hace ya que nos conocimos.
¿Prolongamos nuestro contrato hasta el infinito?

05/12/2006 13:32. Ivan Enlazarme. UNAS FOTOS Hay 15 comentarios.

LA AUSENCIA

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La vida es como una traición pactada, como un suicidio proyectado en una mirada infinita. Nuestros silencios zigzaguean entre las butacas. Quebrados los instantes, se descubren ante nosotros, moribundos, convertidos en monótono transito, en débiles susurros tras la ventana. Pero la proyección no terminará nunca mientras permanezcamos bien agarrados de la mano.
Pasando del sollozo a la sonrisa, de la angustia a la excitación, me agarro al asiento, en un equilibrio frágil y casual. Tú, intencionadamente, me rozas el alma de reojo y anochece.
No voy a hacer nada de lo planeado, no voy a ordenar absolutamente nada, esta noche tan solo voy a bucear esta bendita y profunda ausencia, sorteando anzuelos y corales. Adiós, espérame, volveré pronto. Mientras, tomate un te con leche y abre de nuevo la ventana, descubrirás como los susurros de antes, se transformarán entonces en palabras y las palabras, a su vez, en una frase que será la que me devuelva a tu lado para siempre:

“Te voy a querer todo, porque el amor a medias no existe”

Iván Sáinz-Pardo
"La ira dormida" ©2006

08/12/2006 14:01. Ivan Enlazarme. LA IRA DORMIDA Hay 9 comentarios.

EL PÚBLICO PREMIA "EL ÚLTIMO VIAJE DEL ALMIRANTE" EN EL FESTIVAL DE AGUILAR

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Me agrada informarles que "El último viaje del Almirante" ha recibido el Premio del Público dotado de 1.500 euros y la Galleta Gullón de Oro del festival de Aguilar de Campoo 2006, en Palencia.
El premio del Jurado fue para el cortometraje ’Catharsis’, del realizador madrileño Daniel Chamorro, dotado con 6.000 euros y Galleta Gullón de Oro.

Muchas felicidades a todo el equipo y también a Daniel y al resto de los premiados en esta edición del Festival.

Este poster de arriba lo confeccionó, en una tarde y por amor al arte, mi amiguete Victor y la verdad es que, aunque no es el oficial, a mi me parece bastante Burtoniano y me gusta mucho. Gracias también a ti, compañero.

11/12/2006 01:23. Ivan Enlazarme. PROYECTOS Hay 21 comentarios.

PINOCHET HA MUERTO

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"Yippi-ay-Yeah, hijo de puta"
John Mc Clane (La Jungla de Cristal, 1988)

11/12/2006 15:54. Ivan Enlazarme. UNAS FOTOS Hay 18 comentarios.

HIERRO 3 (Kim Ki-Duk, Corea del Sur. 2004)

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Desconcierto es la palabra.
Con una idea original pero raquítica, un guión irregular, con una estética naturalista cercano al look del formato video y algunos momentos ciertamente brillantes, Hierro 3 me ha parecido fallida y bella a partes iguales.
Desaconsejo, a quien no la haya visto aún, seguir con esta crítica. Primero, porque puedo desmenuzar algún punto importante de la trama, y segundo, porque me temo, que la estupefacción, como única resaca tras su visionado, no deparará una critica del todo alentadora.
Hierro 3 es lo más parecido a morir de inanición comiéndose, como último manjar, un ridículo canapé de caviar de primera clase. Me explico:
La idea principal, la historia, es original y muy bonita, pero el guión flaquea y hace aguas por los cuatro costados.
El protagonista es un joven, practicamente indigente que, sin embargo, monta una moto de lujo y que además no habla una sola palabra en toda la película.

¿Por qué? No se sabe, ni se sabrá. Pero siempre queda muy bien en este tipo de cine.

Ella, la otra protagonista de esta historia de amor, también parece muda o autista, al menos hasta el último minuto de la cinta, y ambos terminan por desesperar con su inexplicable y absurdo silencio al espectador más paciente.
Los giros dramáticos, los pocos que hay, están desmotivados o simplemente no se entienden por ilógicos.

¿Ella se enamora del protagonista cuando este mata a una joven de un pelotazo de golf en la cara y huye cobardemente? El colmo del romanticismo.

Después, ambos entran de extranjis en la casa de un viejo al que encuentran muerto de cancer de pulmón. (¿Sobre un charco de sangre?) El hijo del viejo llama al padre por teléfono mientras ellos andan por la casa, el protagonista, muy listo, descuelga, no dice nada y vuelve a colgar. Después estos entierran el cadáver en el jardín y se hacen tranquilamente el almuerzo en la casa del viejo, dispuestos a dormirse después una siestecita así, como si nada. Evidentemente, y como es de esperar para todo el mundo a partir de cinco años de edad mental menos para el guionista de esta historia, el hijo se presenta a ver que es lo que le pasa a su padre y los pilla allí dentro, provocando, evidentemente, que los arreste la policía.

¿Qué no entienden nada? Yo tampoco. ¿Deseaban estos ser arrestados voluntariamente? ¿Son, por el contrario, deficientes mentales además de autistas?

En fin, el siguiente mensaje de la película parece ser: “Mucho cuidado con la policía coreana que son todos unos corruptos y unos maltratadotes crueles y despreciables. Esto por no hablar del marido de la chica protagonista, caracterizado casi como el mismo Satanás, para poder entrar en el cliché de malo malísimo, maltratador, mala persona, repugnante y déspota.
Entre toda esta orgía surrealista, mientras, aprendemos que el golf es el deporte nacional de Corea y que todos los coreanos tienen una puntería brutal pegando a pelotas de golf. Eso sí, todos ellos parecen utilizar el golf con las mismas "buenas" intenciones con las que utilizarían un bate de béisbol unos hooligans cabreados.
La trama, ciertamente increíble por todo esto y por más, con una carente evolución en los personajes y un ritmo excesivamente lánguido, se sucede hasta llegar a un final forzadísimo y pretendidamente profundo y poético que ya, por otro lado, tan bien resume la foto del poster de la película. A mi parecer, lo mejor de la cinta.
La poesía y el misticismo deberían quizá ir acompañados y apoyados de una estética más acorde y cuidada y de unos diálogos más pulidos, como tan bien sabe hacer, por ejemplo, el realizador chino Won Kar Wai, quien justifica muchísimo mejor los silencios, los espacios y las miradas en sus maravillosas historias.
Aunque el formato cortometraje hubiera sido, a mi parecer, el más apropiado para una historia como esta, destacar eso sí, la belleza de algunos momentos aislados de esta original y tan personal propuesta del cine oriental.

Iván Sáinz-Pardo

12/12/2006 02:12. Ivan Enlazarme. CRITICAS CINE Hay 17 comentarios.

LAS HERMANAS DE SARA

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No estaba siendo el mejor de mis días. Con una mañana tan fría, a nadie, a parte de mí, se le ocurriría salir a tomarse el café a la Plaza. Pero disfruto de los escalofríos provocados por el contraste entre el frío de fuera de mi cuerpo y el calor que se forma dentro con los sorbitos de café. Soy un adicto al aroma de vainilla de los Starbucks.

No he dormido bien. Me desperté enrarecido tras un extraño sueño. En él, pude notar y ver como yo mismo salía de mi propio cuerpo. Me sentía ligero, volátil. Por un instante me vi a mi mismo, durmiendo, allí tumbado sobre mi cama, con los ojos cerrados. Me asusté tanto que volví a entrar a mi cuerpo inerte de un violento golpe y desperté de inmediato, lleno de pavor.

Siempre supe encajar las derrotas con estoicismo y deportividad, pero este caso había sido distinto desde el principio. El mismo día que conocí a Sara y a su atormentada familia, comprendí que ya nada volvería a ser como antes.
El Comité ha declarado, después de meses enteros de un interminable proceso, para finalmente determinar la naturaleza de la enfermedad de la pequeña y su futuro. Hoy es el día, tan solo hace unos minutos que el destino de Sara se ha tatuado de forma indeleble y sin que aún tan siquiera en su casa sepan nada al respecto. Yo mismo tendré que comunicarles personalmente la noticia.

He aparcado el coche cerca del barrio y me dirijo a pie entre las callejuelas atestadas de gente. Hay un mercadillo ambulante realmente animado a pesar de las bajas temperaturas. Las primeras luces navideñas y los primeros adornos se dejan ver ya en muchos sitios.
El trastorno bipolar, los posibles estadios de esquizofrenia aguda, en general, toda la versión defendida por los expertos, no ha cuajado, y la fuerte medicación a la que Sara ha estado sometida, finalmente le ha sido retirada de inmediato. Mis investigaciones, las que trataban de demostrar un cuadro de habilidades paranormales en Sara, se han desquebrajado también y todo ha terminado con un empate técnico. Este es el peor de los resultados para Sara y su familia. Todo vuelve a quedarse exactamente igual que como estaba hace tres años. Quizás hubiera sido mucho más práctico que la balanza se hubiera inclinado para alguna de las partes.
Aún no se como enfocar la situación desde un punto optimista para enfrentarme a la familia de Sara. No he encontrado una explicación satisfactoria a la grave situación personal y familiar que lamentablemente voy a dejar tras de mí. Aún no se ni que la voy a poder decir a ella. Sara es una niña extremadamente inteligente y sensible. Únicamente observará mis ojos, mi semblante y ya no necesitará explicación alguna.
Mientras subo las escaleras del domicilio, noto un escozor, un nudo áspero en el estómago.
Nunca terminé de creer mis argumentos. Nunca sentí que lo que Sara me contaba pudiera ser real. Nunca le creí. Sé que ella también lo sabe, a pesar de todo. Por eso también se que ella no va a reaccionar a la noticia de forma violenta. Entonces me detengo en la escalera y me descubro como un miserable. ¿Realmente he dado todo lo que puedo?
Puedo decir que me he implicado como nunca antes. Que le he dedicado todo el tiempo necesario y mucho más. Que he permanecido a su lado en todo momento. Pero quizás no hice lo más importante. No conseguí nunca llegar a creer de verdad en sus palabras.
Sara insiste en que tiene seis hermanas, exactamente iguales a ella. Dice que son siete en total. Sara las vé, se comunica con ellas y convive así desde hace tres años. Nadie más las ha visto nunca. Sara explica que son hermanas mellizas, que son idénticas a ella, pero de caracteres muy distintos.
En mis sesiones, he logrado captar energías que no deberían de estar ahí, he logrado percibir informaciones que invitarían a pensar que Sara pudiera tener razón. Pero ninguna prueba totalmente clarificadora y lo suficientemente sólida como para convencer a nadie y menos a un jurado.
Únicamente he conseguido paralizar su tratamiento médico y desestabilizar la veracidad de su diagnóstico. Quizás los médicos tengan razón y solo se trate de un desdoblamiento psícótico, una experiencia bipolar de angulaciones mixtas complejas. Quizás mi actuación este perjudicando la cura de Sara.
Las supuestas hermanas no hablan, se comunican con Sara por la mente. A veces la obligan a hacer cosas terribles. Otras, asegura Sara, han sido llevadas a cabo incluso directamente por alguna de ellas.
Sara estaba sola en la casa cuando la madre encontró a Pitt, el cocker de seis años, la mascota de la familia, desangrado dentro de la lavadora. Los ojos del perro aparecieron tres días después del suceso en la escuela de Sara, dentro de su mochila. Sara fue expulsada del Colegio y ella siempre insistió en que no tenía nada que ver con el asunto. Acusó a dos de sus hermanas invisibles. Después comenzaron sus continuos y extraños intentos de suicidio.
Ya estoy delante de la puerta de la casa de Sara. Pero no puedo llamar aún. Estoy muy nervioso. Me siento un momento en la escalera.
El padre de Sara murió hace unos años. Se arrojó una noche por la ventana del salón. Lo encontraron inerte, desarticulado, en un charco de sangre a primera hora de la mañana. Había sido un cartero trabajador y eficiente durante muchos años. Sara habla de dimensiones paralelas, de espejos que son ventanas y de la ceguera en la que vivimos. Tengo horas enteras grabadas en una pequeña grabadora. ¿Y si fuera cierto? ¿Y si realmente convive con sus hermanas invisibles?
El estómago me da un vuelco y me pilla desprevenido. Sucede concretamente al recordar las palabras de Sara, esta vez desde una perspectiva distinta, desde la perspectiva de la verdad. Mis recuerdos, sus teorías, todo impacta de forma contundente y distinta en mi cabeza.
Hoy termina mi cometido. El caso esta cerrado. Hoy visitaré a Sara y a su madre posiblemente por última vez. Hoy tengo que contarles lo que ha sucedido. Hoy tengo que hacerles partícipes de una mala noticia.
No puedo concentrarme en el discurso. Me levanto y llamo a la puerta. Continúo sin encontrar un argumento algo esperanzador, pero voy a improvisar, voy a actuar sin pensarlo más.
Oigo los pasos de la madre de Sara acercarse al otro lado de la puerta. Voy a mirarle a los ojos sin vacilar y desde una posición nueva. Por primera vez, y a pesar de la derrota en el juicio, voy a creer absolutamente en Sara. Se que es lo mínimo que puedo hacer ya. Aunque sea demasiado tarde.
Se abre la puerta. Entro y miro a mí alrededor. Descubro la casa con ojos distintos, me siento extraño, casi otra persona. La madre de Sara me mira expectante. Voy al grano y describo con palabras certeras y directas lo sucedido en el juicio. Escucho mis palabras a la vez que las pronuncio, como si fueran de otra persona, como si provinieran de un aparato de televisión desde la sala de al lado.
La madre se pone a llorar y yo detengo mi mirada en los porta fotos que muestran algunas fotos familiares. En ellas se puede ver a Sara, de pequeña, acompañada de su padre y de su madre.
La pequeña me espera en su cuarto, arriba.

Como un autómata, subo las escaleras. Es muy raro, pero según me acerco a la habitación, mi incertidumbre, mis nervios, desaparecen. Hoy creo plenamente en Sara y siento una especie de raro placer, una especie de alivio interior.
Abro la puerta y encuentro a la niña arrodillada en el suelo, delante de su cama. Entre sus manos sujeta una linterna. Sara, al escuchar el ruido de la puerta, levanta la cabeza y se dirige a mí:

-¿Juegas con nosotras?

Iván Sáinz-Pardo
"La ira dormida" ©2006

15/12/2006 16:56. Ivan Enlazarme. LA IRA DORMIDA Hay 6 comentarios.

LA MAREA SE ESTRENA EN INTERNET

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Nuestro corto "La Marea" ha sido seleccionado para participar en el concurso de cortometrajes "Fotogramas en corto" que organiza la revista de cine Fotogramas en su tercera edición.
Este concurso de Internet, ofrece los cortometrajes participantes íntegros en la red para su visionado, así que, finalmente, y si lo desean, ya pueden disfrutar del cortometraje.

Desde Fotogramas quieren sustituir próximamente las versiones que han puesto a disposición del público, ya que están equivocadamente en 4:3, cuando el formato original del corto es 16:9, pero los menos sibaritas de la técnica o los más impacientes ya pueden encontrar el corto aquí:

VER LA MAREA

Por último recomendaros que os lo descarguéis primero a vuestro ordenador y que después lo veáis tranquilamente, para evitar visionados molestos y a trompicones.

Espero de verdad que os guste mucho.

LA MAREA (Director's Cut)

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El final que sí todos entenderán.

VER VIDEO

NAVIDADES CONTRADICTORIAS

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Mis padres vienen de familias católicas y ambos salieron bastante escaldados de la experiencia. Mi padre fue monaguillo de un cura tocón y a mi madre la expulsaron de un convento donde previamente la habían internado por no comportarse como se esperaba de ella. Yo fui el primer hijo y me bautizaron para contentar a las familias. Después yo quise hacer la comunión como el resto de mis compañeros del colegio, para recibir muchos regalos extra sin que fuera mi cumpleaños ni Navidad. Mis padres me dijeron que no había problema, pero que a cambio, tendría que ir a misa todos los domingos y ser un niño católico ejemplar. Me lo pensé mejor y terminé por perderme los regalos extra.
Mis tres hermanas pequeñas no están bautizadas y todos fuimos, más o menos, escogiendo en el Cole la asignatura de Ética en vez de la de Religión.
Nunca hemos sido una familia católica. Pero mis padres siempre nos enseñaron a respetar las creencias de los demás, y como ejemplo estaba mi madre, quien decía creer en un Dios, pero la Iglesia… en fin…seguro que hay algo…una energía, pero… anda venga, vete a escribir la carta a los Reyes Magos.
Mientras, mi padre, cuando le preguntaba por el cielo y el infierno, insistía en que lo más importante de todo es ser una buena persona y entender donde se ubica el bien y el mal.

-Pero Papi, un señor cura, en una excursión este verano, me contó que mis hermanas, por no estar bautizadas, no son seres humanos, sino bestias destinadas al mismísimo infierno. Y que yo tengo que hacer la comunión enseguida y como sea y ayudarlas a ellas convenciéndoos de que las bauticéis. Papi, yo no quiero que mis hermanas o yo acabemos en el Infierno.

-No te preocupes, hijo, en el caso de existir un Dios, con un cielo y un infierno, lo importante entonces será si tus hermanas y tú habéis sido buenas personas en la vida, y no lo serán tanto los bautizos, comuniones, ni la colección de visitas a la Iglesia.

El mejor ejemplo que encontré para esto, fueron los mafiosos de la tele, ultras católicos, esos que ordenan masacres a ráfaga de metralleta mientras casan a una hija en una iglesia. ¡Ratatatatata!... La palabra de Dios, Amen.
Aunque de pequeño, para sentirme mucho más tranquilo, me valía tan solo con observar lo católicos que eran algunos de aquellos niños malos-malísimos y sin principios de nuestro mismo Colegio.

Nosotros no éramos unos niños católicos, pero sí que éramos unos niños viviendo en un país mayoritariamente católico, así que mis padres decidieron no apartarnos, al fin y al cabo, de lo más positivo y entrañable de la Navidad. En mi casa, cada Navidad, hacíamos todos juntos, en plastilína o en barro, un Belén. Mi padre nos ayudaba con esmero. También todos juntos, decorábamos la casa al ritmo de los villancicos de un tocadiscos. Esperábamos a Papá Noel la noche del 24, pelábamos uvas, preparábamos fiestas y, mis hermanas y yo, organizábamos actuaciones para nuestros padres en Nochevieja y limpiábamos los zapatos y preparábamos todo para recibir a los Reyes y comer el típico roscón el día 6.
Solo éramos unos niños, y mis padres, nunca dudaron en regalarnos esta maravillosa contradicción, si fomentaba así, el buen trato, las reuniones familiares, la ilusión y la felicidad. Hasta el día en que me muera les estaré agradecido por ello.

Hoy en día, en este país multicultural, consumista y globalizado, se pide una asignatura de Religiones, en plural, para no menospreciar a las nuevas creencias, algo que encuentro muy bien. Pero también se cometen atrocidades, como explicaban los noticieros de ayer, desmantelando un Belén construido por los alumnos de un Colegio, con la misma disculpa. Esto no consigo entenderlo. Quizá, porque, como pueden ver, en parte, provengo de una familia que ha sido, de alguna forma, un casual pero real ejemplo de cómo, a veces, con coherencia en los fines, una contradicción, puede llegar a ser algo bello y servir para la educación en la tolerancia y en el respeto.

Amigos del escondite, una vez más, les agradezco sus comentarios y sus visitas y les deseo, de corazón, unas tranquilas fiestas, unas Navidades como ustedes las quieran y se imaginen, pero, a poder ser, inolvidables, en buena compañía y repletas de felicidad.

Iván Sáinz-Pardo

PUPURRI NAVIDEÑO

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Las modas deberían quedarse en las pasarelas, esas en donde unas niñas, desnutridas y embutidas en ropas de marca, caminan a cadera dislocada.
No entiendo que los telediarios pongan de moda las noticias, ni que se nos emborrache de datos y cifras. 33 muertos este fin de semana en las carreteras, María Lopez ya no es María Lopez, sino la mujer numero 67 muerta por el terrorismo domestico. ¿Hay ya cifras de los niños maltratados? El humo en el trabajo ha caído un 83% con la ley antitabaco. El 94% de los billetes en circulación tienen restos de cocaína. El Euribor sube al 4%, 513 muertos en las inundaciones de Sumatra. ¿Dónde esta Sumatra?, ¿Y a quién coño le importa Sumatra?,¿Sabes quién ha ganado Gran Hermano? No importa, todos me caían como el culo y demostraban la misma calidad humana y los principios de un zurullo flotando en alta mar. Señores de Tele 5, ¿No han pensado nunca en meter en una misma casa a un escritor, un pianista, un mago, un arquitecto, o a gente con un mínimo de educación y capacidad intelectual? La convivencia es muy dura, siempre, y estoy seguro de que estos también terminarían por tirarse los trastos a la cabeza, pero al menos, las discusiones y los enredos serían también algo más instructivos, interesantes y enriquecedores. El morbo no es solo casquería barata y sino que se lo pregunten a Mercedes Milá, de caída libre, agonizando cada año por tratar de defender lo indefendible. Y que requeteguapo que es Jesús Vazquez. Dice ella. Seguro que es maricón. Dice él. Se dice gay. ¿Gay? Sí, es homosexual, muy guapo y realmente encantador, y menos mal, créeme, porque, últimamente, lo veo hasta dando brazadas en mi sopa.
De pronto, un lunes, hay un niño atacado por un perro en las noticias, y durante los dos meses siguientes, casi a diario en todos los noticieros nacionales, todos los perros parecen enloquecer de golpe para atacar a niños de todo el mundo.
Decir que la tele es un coñazo es ser machista. Vender una hamburguesa XXL es delito, pero comerse tres hamburguesas medianas o fomentar los empachos navideños es cojonudo. Oye, no digas cojonudo que también es machista y vendeme tu décimo premiado del sorteo de Navidad. Blanqueemos juntos lo de dentro de esta bolsa.
100 civiles mueren a diario en Irak. ¡Bush al polígrafo! Grita una niña en el Líbano. ¡Calla, pobrecilla, ¿Es que a caso no sabes que ejecutar a Sadam Hussein devolverá la paz a Irak? Si te comen las moscas, pues agujera un oleoducto, el oro negro te espera. ¡Booom! 500 pobres vuelan gratis y sin tener que facturar equipaje.
Las guerras solo existen si enteresan en la tele, y la piratería de Internet hay que perseguirla, pero a los alcaldes y concejales que atracan los municipios y las arcas del estado no se les persigue. Para eso les amparan leyes a su medida, para que así, todos juntitos, puedan comerse la condicional con el marisco que la otra gran mayoría no se puede permitir por tener que pagar la especulación millonaria de las hipotecas.
Credifacil, Multicredit, Easycredit, Telecrédito, dinerito facil para tus caprichitos. Y yo me compro una pistola, por si entraran dos cosovares en mi casa a por mi nueva tele de plasma. Dame más pulgadas, dame más botones, dame, dame, dame más canales y una bolsa de patatas con sabor a jamón. Son 180 gramos de felicidad caduca y el aporte calórico de la comida y de la cena juntas. ¡Pues coño!, mandemos bolsas de patas fritas a los pobres, así tan solo tendrán que ir a los contenedores a buscar el desayuno. Perdón, ¿Decir coño es machista? No, es feminista. Vaya perra con lo del feminismo. ¿Lo de perra va por mí? ¿Ves como eres un machista?
6.000 curas españoles están casados y se rompen 408 matrimonios al día en nuestro país. El 20% de los fallecidos en España son incinerados, 1,8 millones de residuos al año también, y el 28% de los Vascos estarían a favor de la independencia. ¿Cava o Champán? Peladillas, turrón duro, turrón blando, polvorones... y anestésico en la programación. Este post es un jodido pupurri sin sentido. La tele también lo es.

27/12/2006 19:26. Ivan Enlazarme. RATOS DE TELE Hay 14 comentarios.

EL VIEJO

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"Hace falta mucho, mucho tiempo para ser joven."
Pablo Picasso (1881-1973)

51,373.14

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38.928,00 EUROS es el valor al que se cotiza, en estos momentos y según las listas y calculos de Technorati este blog.

¿Algún comprador que quiera arreglarme el 2007?





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