La primera semana de abril no será apta para cardiacos, ni en las bolsas de valores ni en los frentes de guerra, primordialmente en la más importante fractura tectónica de la geopolítica: el golfo Pérsico.

El segmento bursátil ruso-israelí del oligarca Boris Berezovsky, exiliado en Londres, filtró la creación de una "OPEP del gas", el 9 de abril, en Doha (ver Bajo la Lupa, 25/3/07), es decir, tres días después de la fatídica fecha que seleccionó el general ruso Leonid Gregorievich Ivachov, anterior jefe de estado mayor y ahora vicepresidente de la Academia de Ciencias Geopolíticas (Novosti, 21/3/07), como la más probable para el bombardeo de Estados Unidos contra instalaciones estratégicas de Irán, quizá con armas nucleares tácticas.

De Defensa (25/3/07), centro de pensamiento estratégico europeo, considera la postura del general Ivachov como "semioficial". Sus argumentos suenan muy persuasivos y los ha adoptado el presidente Hugo Chávez. Dice haber detectado las inequívocas señales tanto en el "pase" subrepticio de Nancy Pelosi, la lideresa del Congreso, quien en el presupuesto militar no puso ningún obstáculo a un ataque contra Irán, como en la reciente reunión del poderoso grupo cabildero israelí-estadunidense (AIPAC, por sus siglas en inglés) -donde, por cierto, el principal ídolo de los israelíes paleobíblicos, el fundamentalista tele evangelista John Hagee, con sede en San Antonio (Texas, obviously!), reclamó en forma delirante un Armageddon nuclear contra Irán. Según el general Ivachov, la "vida sería paralizada" en Irán mediante la "creación del pánico y la instauración de un clima de caos e incertidumbre" -que Estados Unidos sabe hacer muy bien. Se busca atizar las luchas intestinas entre iraníes para luego "instalar un gobierno proestadunidense". Como que suena muy hollywoodense.

Las advertencias del general Ivachov pudieran formar parte de las intensas presiones que sufre Irán para ceder en su proyecto nuclear. No hay que perder de vista los antecedentes: EU, en la etapa de su aliado el Sha, a quien luego desechó sin perturbarse, inicia el proyecto nuclear iraní para "disuadir" a los soviéticos en el mar Caspio. Ni a la URSS ni a la Rusia contemporánea les encantaría tener misiles provistos con armas nucleares en su frontera marítima compartida con Irán, sea laica o chiíta.

Tampoco se pueden soslayar las querellas sobre el atraso en el pago iraní a Rusia por la terminación de la planta atómica de Bushehr, ni la contribución alegre de Moscú en la reciente ronda de sanciones. El mismo general Ivachov comentó que Rusia no irá a una guerra por Irán. Ya lo sabíamos.

¿Y que tal si Rusia y China, tras bambalinas, le han tendido una trampa a Estados Unidos para empantanarse sin redención en todo el golfo Pérsico, para luego colectar lo que quede de su naufragio?

Bajo la Lupa mantiene la hipótesis de que si la catástrofe militar estadounidense en Irak (combinada con las operaciones bélicas fallidas en Afganistán y en la costa oriental del mar Mediterráneo, en conjunción con sus aliados de Gran Bretaña e Israel) constituyó las exequias del efímero imperio unipolar, el bombardeo, sobre todo nuclear, contra Irán marcará su epitafio.

En un juego muy cerrado de siete actores -los cinco miembros del Consejo de Seguridad de la ONU, sumados de Alemania, frente a Irán-, con intereses entrecruzados, cuando no antagónicos, en varios planos, no es sencillo detectar las intenciones verdaderas. El problema es que el reloj de la colisión se encuentra cinco para la medianoche, y se puede acelerar por un milimétrico error impredecible.

La sobre extensión del ejército estadounidense lo incapacita para una invasión terrestre, que además perdería en forma humillante, por lo que su única carta consiste en un masivo bombardeo aéreo.

La muy extensa y poderosa literatura propagandística hiperbélica controlada por la banca israelí-anglosajona da por asentado el bombardeo de Estados Unidos, al quequizá se sume Israel, quien sería el principal beneficiario.

La quiebra financiera global de la banca israelí-anglosajona ("la gente del dinero de Nueva York", general Wesley Clark dixit) reclama una tercera guerra mundial para intentar cubrir sus enormes pérdidas y reponerse mediante la alquimia de la sangre transmutada al monetarista "papel-chatarra".

La escalada de los juegos de guerra de Washington y Teherán apuntan a la inminencia de la colisión. Pero, a nuestro juicio, en esos cinco minutos cruciales para el destino del género humano pueden suceder muchas cosas, y los iraníes, si no operan en la cosmogonía apocalíptica a la que propende en forma esotérica el chiísmo, se pueden sacar de la manga un conejo de buen tamaño. Tampoco hay que subestimar a los acorralados iraníes.

Llama la atención la imperturbabilidad de la teocracia chiíta iraní. El usualmente moderado Kaveh Afrasiabi (Asia Times, 27/3/07), muy cercano al anterior presidente Jatami y muy crítico de la forma en que Ahmadinejad ha conducido las negociaciones nucleares, celebra el apoyo a Irán de Sudáfrica en el Consejo de Seguridad, al unísono del redivivo "Movimiento de los No-Alineados", lo cual, a su juicio, trastocó la correlación de fuerzas en la ONU. Tampoco concede importancia a las filtraciones del consagrado investigador Seymour Hersh, quien insiste en la inminencia del bombardeo (CNN, 25/3/07). En esta etapa en espiral, según Afrasiabi, la colisión apunta en dirección diferente al bombardeo: "pequeñas escaramuzas combinadas con ataques de aliados interpósitos; captura de rehenes y guerra de servicios de inteligencia" que en forma paulatina podrán desembocar en una conflagración mayor.

Ya se vive el "escenario Afrasiabi" con la serie de secuestros grupales y asesinatos de personajes entre Estados Unidos, Israel, Gran Bretaña e Irán, que se han escenificado con un toma y daca azorante en Irak, Turquía, Francia y ahora en Shatt-el-Arab.

El "escenario Ivachov" fue planteado antes del audaz secuestro de los británicos quienes, por cierto, llama poderosamente la atención se hayan dejado capturar sin haberse defendido, lo que obliga a plantear, entre las varias hipótesis vertidas, que se puede tratar de un clásico juego de perfidia de Gran Bretaña.

Los británicos, por sus características sicogeográficas exiguas (su territorio es del tamaño de Chihuahua), son pérfidos, pero no tontos, mucho menos suicidas, como los barbáricos fundamentalistas estadounidenses, ni apocalípticos, como los israelíes paleo bíblicos.

La jugada no es lineal, sino de geometría variable, y nadie la opera mejor en el Medio Oriente como la antigua Persia, también por sus características sicogeográficas.

En la fase evolutiva del ascenso del "poder ciudadano global", el consciente colectivo de la humanidad no podrá tolerar bajo ninguna circunstancia otro holocausto nuclear al estilo de Hiroshima y Nagasaki, lo cual parece habérsele olvidado tanto a la víctima, el gobierno japonés, como al verdugo estadounidense.

Lo importante no será el 6 de abril, sino "El Día Después", cuando EEUU e Israel, y quizá Gran Bretaña, se habrán aislado en forma suicida del concierto de la civilización universal y del emergente poder ciudadano global. En todos los escenarios visibles ya perdió Estados Unidos, pero con la guerra, no se diga nuclear, perderá infinitamente mucho más.

Alfredo Jalife-Rahme
”La Jornada”

Cuando nos conocimos en Valladolid yo estaba más perdido que un cura en un burdel, sin saber hacia donde ir, que hacer con mi tiempo, inquieto, muy desilusionado con la Filología Alemana, resacoso, renqueante y aturdido de mi último descalabro sentimental, perdido en medio de una época de transición indefinida.
Me encanta recordarte y recordar nuestro tiempo juntos. Tú nunca me presionaste, nunca me reprochaste nada, simplemente estuviste ahí, me acompañaste, te ofreciste generosamente y todo se desarrolló con una naturalidad ejemplar. Realmente no me sentía por aquel entonces preparado para nada serio, pero tú jugaste conmigo a cada uno de los juegos a los que nos apeteció jugar, respetándonos siempre y salvaguardando la armonía de las cosas.
¿Sabes?, tengo un recuerdo precioso de ti, y te doy de corazón las gracias, por haber sido mi confidente, mi amante y sobre todo por haber sido mi amiga.
Ya sabes que siempre recuerdo aquel baile, desnudos, en aquella habitación de estudiante, al ritmo sensual y embriagador de “Sade”, y aquel paseo bajo la lluvia intensa de después, como un bautismo. Y todos y cada uno de nuestros paseos, de nuestras charlas, sentados en el Alfonso VIII. Y aquel día que salimos a emborracharnos y a bailar Rock como dos locos. Recuerdo aquel día, tumbados en la cama de tu habitación en la Residencia, habíamos estado jugando al tenis. Yo además estaba resacoso, pero tu, juguetona, cariñosa, querías mambo y yo, sonriendo, te susurré que solo nos acostaríamos si tu me quitabas las playeras. Y después llegó Alemania, aquel día en el lago, aquel verano, nuestra experiencia como Aupair, siendo vecinos con derecho a roce en aquel pueblo bábaro, aislado del mundo. Recuerdo eso y también recuerdo todo, todo lo demás.
Llegaste y te fuiste sin hacer ruido, respetuosa y dulce. Y creo que nos quisimos sin ansiedad y honestamente, cada uno de la forma en que pudimos y quisimos en aquel momento de nuestras vidas.
Te recuerdo, y cada una de las veces, inmediatamente se me pliega automáticamente una sonrisa. Sira, gracias por ello hoy, gracias por todo siempre.

"El Último viaje del Almirante" ha recibido este fin de semana el 1º Premio al mejor cortometraje en el Festival de cortometrajes “Villa de Saldaña” en Palencia.
Ha participado en la selección oficial de la Muestra Nacional de cortometrajes de la asociación Reunart en Valladolid. Y también se podrá ver próximamente en las proyecciones de los festivales de Medina del Campo del 13 al 21 de Abril y en el Festival Florian Rey en Zaragoza del 3 al 12 de Mayo.
"La marea" se proyectará igualmente en la sección oficial del Festival de Medina del Campo en el apartado de vídeo creación y además, en el VISUAL 7 "Festival de creación audiovisual Ciudad de Majadahonda", en Madrid, del 21 al 27 de Abril.

Nada es lo que parece. Me deslizo por el sudor frío de mi cuerpo. No encuentro agarre. Me miro al espejo. Lavarme la cara no servirá de nada. El mundo entero es una taladradora encendida y hay que contraatacar. Subo al tope la música de los cascos. Quiero para mí el pasado de las cosas en estéreo y también quiero vivir este día con el mando a distancia, pasar las cosas a la velocidad que se me antoje. Miro al cielo por si llegasen los refuerzos, un hombre del espacio. La mañana es un desgarro gris, húmedo, frío.
Me voy solo al Zoo. Allí miro a los animales. Todos me ignoran menos un mono que se compadece de mí, se acerca y me grita penetrándome los tímpanos, llorando desde el otro lado de los barrotes. Echo a correr, por las avenidas, las calles, no pienso en detenerme. Comienza a llover. La gente tiene prisa. Pero yo corro a cámara rápida. Cierro los ojos. Pierdo el control, pero no me asusta. Deletreo el dolor que me produce el dolor de los que quiero. Es imposible acertar. Me detengo. Abro los ojos. Miro a mi alrededor. No se donde estoy y no puedo dominar la respiración muda que agita mi pecho. Comprendo que soy invisible a la gente que pasa a mi lado. Ahora se que no tengo botón de “reset”. Ahora entiendo que tampoco hay hombres del espacio en esta aventura. Los refuerzos están dentro de mí. Entonces vuelvo a cerrar los ojos y echo a correr de nuevo. Automáticamente llego a casa. Allí me quito los cascos y me meto en la cama. Voy a volver a empezar y esta vez, lo haré por donde yo quiera.

Iván Sáinz-Pardo
"La ira dormida" ©2007

Después del sorprendente y merecido éxito del cortometraje “7:35 de la Mañana”, que obtuvo entre otros premios, una nominación a los Oscars, hordas de fans y también de detractores deseosos de jugar al deporte nacional favorito, la lapidación y el derribo, recibieron con tremenda expectación este nuevo cortometraje. Esta expectación natural tras el gran éxito de su anterior corto fue la que nubló a muchos el camino para llegar a disfrutarlo plenamente.
La decisión de Vigalondo de volver a otorgarse el papel protagonista fue criticada por unos, y el corto, aunque para algunos otros no consiguió cumplir las expectativas creadas, funcionó bastante bién, provocando sentimientos enfrentados.
Yo reconozco que la primera vez que lo vi también me dejó un tanto frío, pero lo cierto es que, este, es uno de esos cortometrajes que crecen y crecen, más y más, con cada nuevo visionado.

Choque es una incisiva reflexión sobre el patetismo de hacerse adulto, sobre la irresponsabilidad como crema para las arrugas, sobre la nostalgia pegajosa de la adolescencia y la niñez, sobre el “Peterpanismo crónico”. (Sí, me he inventado la palabreja, que pasa.)

Casi siempre que me toca enseñar cortos a mis amigos o conocidos, y puedo huir de los míos, “Choque” es uno de los que siempre suelo aprovechar para enseñarlo. ¿Por qué? Pues porque realmente es un buen cortometraje. Porque funciona, logra sus objetivos y nunca, nunca falla.
Vigalondo está preparando ya el estreno de su primer largometraje, “Los Cronocrimenes”. Una apuesta muy personal en un momento en que la industria se tambalea, demandando, entre otras muchas cosas, personalidad y aires nuevos.

Mucha suerte para Nacho, muchas felicidades, que me consta que hoy, además, es su cumpleaños y a vosotros que disfrutéis del corto:

VER CHOQUE

Más información sobre Vigalondo y sus proyectos en su BLOG.

Por motivos de trabajo salgo de viaje y dejaré de publicar en el Blog temporalmente. No será mucho tiempo y quizás caiga algún post mientras tanto, pero no puedo prometer nada.
Aprovecho para contaros que he ordenado un poco los artículos y la misma selección por temas del blog. Este post de hoy lo dedicaré a presentaros los temas, que hay algunos nuevos por si, mientras tanto, queréis echarles un vistazo, pasearos y rescatar algúno que os interese.

Como siempre os dejo las cervezas en la nevera y las llaves debajo del felpudo. No os olvideís de regarme las plantas. Saludos.

PD- La foto de esta cabecera es de Lucy, estoy posando a lo romano, a sus ordenes y durante una de sus pruebas de fotografía en Munich.

BIOGRAFIA IVAN
Pues eso, un tema meramente informativo y práctico.

PROYECTOS
Artículos y noticias referentes a mis proyectos y cortometrajes.

VER MIS CORTOMETRAJES
Artículos sobre los cortometrajes y acceso directo a su visionado. Más abajo también estan las caratulas que pinchando dan acceso rapido a su visionado en Youtube.

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Artículos sobre otros proyectos audiovisuales y acceso directo a su visionado.

CRITICAS DE CINE
Más que críticas son opiniones personales sobre la experiencia tras el visionado de algunas películas en mi colaboración con la Web de crítica cinematográfica “Muchonine.net”

POST RESCATADO
Cada mes, rescato de los archivos de este escondite un artículo destacado.

ARTICULOS Y ESCRITOS NUEVOS
Aquí se encuentran la gran mayoría de los artículos de este diario personal.

LA IRA DORMIDA
Aquí se van archivando los escritos de mi último libro de relatos cortos. (Escritos desde el 2005 hasta la actualidad)

AL FINAL DEL ARCO IRIS
Libro de relatos cortos. (2000-2004)

EL SENDERO DE LA OVEJA NEGRA
Libro de relatos cortos publicado en Valladolid en 1997.

DIEUWKE
Relato sobre un amor de verano y por capítulos extraído de “Al final del arco iris”.

SINNU Y LA ISLA
Me encantaría escribir un libro de micro cuentos de adultos para niños. Empezar es lo importante.

PERSONAJILLO DEL MES
Artículos sobre personajes y gente de mi entorno. De mensual nada de nada.

VOYAGER
A veces una mudanza se vuelve un viaje, una aventura. Alemania, Italia, Francia, España, un pregón de fiestas y mucho más en compañía de mi buen amigo Dirk.

RATOS DE TELE
Hola, me llamo Iván y veo la televisión.

LAS TONTAS CITAS DE IVAN
Hay frases y pensamientos que me rondan tontamente la cabeza.

CRONICA DE HOLLYWOOD
Hice un Master de Cine en los estudios de la Universal, en los Angeles de California. Quise escribir un diario sobre la experiencia allí, pero me aburrí de escribir en cuanto comenzó lo interesante.

LOS ANIMALES TAMBIEN LLORAN
Un día, sin pretenderlo, me descubrí escribiendo un post a favor de los derechos animales. Luego vino otro, después otro y…

ENTRE NOSOTROS
Todos tenemos nuestro propio Titanic. Yo me estrellé y me hundí durante el fatídico rodaje de este cortometraje.

DETRAS DEL 11 DE SEPTIEMBRE
¿Qué pasó? ¿Cómo ha cambiado el mundo desde entonces?

UNAS FOTOS
Hay fotos por ahí que solo necesitan un titulo o alguna frase, la mayoria, ni eso.

HOMBRES Y MUJERES
Detrás de cada hombre y de cada mujer importante y con derechos, hay otros hombres y mujeres importantes y con derechos.

LOS LUNES DE FORGES
Hay lunes que necesitan de una sonrisa inteligente. Mi pequeño y humilde homenaje a este genio.

WEBS AMIGAS
Me gusta ir publicando e informando sobre los nuevos enlaces de Webs y Blogs que me gusta visitar siempre que puedo.

LOGOS DEL ESCONDITE

CORTOS ESCONDIDOS
Algunos cortometrajes, nunca estarán todos los que son, ni serán todos los que estan, y menos llegarán puntuales a ninguna cita.

CUENTOS DE TERROR
El tema de la vivienda y la especulación da mucho, mucho miedo.

EL ULTIMO VIAJE DEL ALMIRANTE (Diario de abordo)
Diario personal durante el rodaje en Valladolid de este cortometraje de época. Por que rodar es una aventura.

RESEÑAS DEL ESCONDITE
Tema reservado a artículos de fuera que hablen o hagan referencia a este Blog.

LA MASCOTA DEL ESCONDITE
Tengo una perrita que se llama Lola. No se si yo soy más perro que ella humana o al revés.

UN MUNDO NUEVO
Artículos sobre temática social, política, de concienciación… suspiros literarios sobre el sueño de una sociedad y un mundo mejor.

ANIVERSARIOS BLOG
Este Blog también cumple años o celebra cositas. Y yo lo comparto con todos vosotros.

Ayer, en el día de los Comuneros, en el día de San Jordi, tras un par de semanas de viaje, he regresado a casita. En un par de días vuelvo a coger un avión, pero ahora aprovecho para volver a escribir.
LA MAREA ha recibido el premio al mejor cortometraje de Castilla y León en la sección formatos digitales del 20º edición del Certamen Internacional de cortometrajes del Festival de Cine de Medina del Campo.
Y con retraso, vamos Lucy y yo hoy a por el libro y a por la rosa, y nos disponemos a trabajar y a disfrutar de este día soleado y maravilloso. Disfrútenlo también ustedes, allá donde estén.

Cuando yo era pequeño, mis padres eran dueños de un par de bares en Valladolid. Recuerdo pasar las horas muertas jugando con mi hermana Ainoa en el almacén de uno de aquellos. En aquel sótano, imitábamos a los adultos, éramos padres, éramos camareros; atendíamos la barra, servíamos, cocinábamos, comprábamos y vendíamos.
Para nuestros juegos, utilizábamos los botellines de cerveza, los refrescos, las servilletas, las copas, los palillos y todo lo que había a nuestra disposición en aquel formidable escondite.
Sin embargo, también había días en los que solo me apetecía sentarme arriba en una de las mesas del bar para observar a mis padres trabajar detrás de la barra, o simplemente a la gente que iba entrando.
Uno de eso días, me encontraba yo entretenido rompiendo palillos en combates simulados en los que intrépidos caballeros defendían a muerte el honor de sus damas, cuando un señor mayor se sentó en mi mesa. De inmediato busque con la mirada a mi padre, y este, me devolvió un gesto tranquilizador por el que entendí que aquel hombre, era un amigo suyo o algún conocido, un cliente habitual posiblemente.
A pesar de todo, estando aquel hombre allí a mi lado, no me atrevía a continuar con mi aventura de espadachines.
Me miraba atento, con cierto descaro. Sus ojos eran profundos y algo turbios, como si en otros tiempos hubieran sido ojos valientes y emprendedores, y ahora estuviesen perdidos entre los límites de una oscura mazmorra.
La mesa estaba repleta de palillos rotos y astillas y a un lado había también, un vaso de tubo vacío con un limón dentro mordisqueado y un platito. Cuando yo era pequeño, mi padre siempre me sentaba en una de las mesas del bar con una Coca-Cola y una banderilla de pepinillo.
Aquellos ojos me llamaban realmente la atención y ambos nos observábamos con interés. El llevaba un extraño sombrero, una gabardina oscura y un bastón con el puño en forma de bola de cristal.
Únicamente limpio el espacio necesario de la mesa para poder apoyar su copa, y sujetando dos palillos por sus extremos, comenzó a enfrentarlos. Simulaba con la voz el choque de las espadas y el jadeo de los luchadores, tal y como lo solía hacer yo.

--“!Aquel osado que desee cruzar su espada con la de “Perceval” el caballero del Grial, el bien hallado, cometerá su más desafortunado ultraje, la traición a la vida misma. Pues a de saber, que morirá bajo el filo de mi espada sagrada!”

--¿Quien es Perceval? Le pregunte extrañado.

--“Perceval es el héroe y es el hombre. Perceval es el caballero que consiguió hacer sonreír a la princesa sin sonrisa. Es un valiente guerrero de la mesa redonda y es un poeta solitario.”

--Y es el más fuerte ¿verdad?

--“Su fuerza se encuentra en la demencia de sus virtudes y en su búsqueda imperecedera de la verdad”.
Me contesto susurrante.

--Si claro, pero seguro que “Mazinger Z” es mucho más grande y mas fuerte.
Le dije yo entonces desafiante, a la vez que me rascaba la pierna por debajo de la mesa.

--“Los héroes no son grandes ni fuertes por su apariencia física, sino por el ímpetu con que los hombres los exaltamos y los necesitamos.”

--Pero seguro que no puede volar como “Superman”, ¿no? y además, no tendrá superpoderes…

Me acercó un dedo a la cara y apuntándome con el añadió:

--“Los superpoderes, chico, son sólo producto de nuestro anhelo por realizar completamente nuestro subconsciente. Son solo el reflejo inverso de nuestra auto limitación como humanos parcialmente desarrollados, como hombres faltos de esa perfección innata.
Solo somos animales enloquecidos, sólo somos bestias ciegas y arrogantes.
En realidad únicamente somos un chip estropeado, una batería cargada a medias, somos ríos muertos de perdido cauce y sin un manantial para nacer, somos una respuesta sin pregunta y una verdad a medias.”

Yo no era capaz de entenderle del todo, pero me gustaba como hablaba, así que, trataba de no perderme y de dar un sentido a nuestra conversación:

--Pues yo de mayor quiero ser “la Masa”, ¿sabe señor quien le digo?
Es muy grande, es verde y tiene muchos músculos. !Es un super héroe!

Aquel hombre se puso a reír a carcajadas, sorbió con felicidad un buen trago de su copa y dijo:

--“Amigo, se a quien te refieres y la verdad es que, aunque cada persona debiera de buscar y escoger sus propios héroes, no te aconsejo a la Masa como un buen héroe.”

--¿Por que no?, a mi me gustaría poder destrozarlo todo como el, me gustaría que cada vez que me enfadara, todo el mundo me tuviese miedo.

--“Te voy a revelar un secreto, pero no debes decírselo a nadie ¿vale?
A veces yo puedo transformarme en todos los héroes que desee, y te aseguro que la Masa no es el más aconsejable. Alguna vez, cuando me transformo en la Masa, chillo, me enfurezco y lo destrozo todo, pero después siempre viene esa inyección que me envenena y me arroja al pozo negro, al reino de las pesadillas…”

--!Yo también odio las inyecciones y a los hombres vestidos de blanco! Exclamé excitado.

Él continúo preguntándome:

--“¿Y de mayor sólo te gustaría ser la Masa?.”

--No, también quiero ser un explorador intergaláctico, porque yo se que el cielo y las estrellas no son infinitas cómo la gente y mi profesora cree.
Quiero hacer una nave y buscar el final del espacio… me gustaría saber como es.

--“Ya, bien, pero necesitaras muchos víveres, agua potable y mucho combustible para ir y volver.
Tendrá que ser una nave espacial gigantesca y te costara muchísimo encontrar una energía que sea capaz de propulsarte hasta el final del universo.”

Le mire extrañado,

--¿Volver?, ¿quien habla de volver?, supongo que después de conocer los limites del universo, a uno ya no le quedaran demasiadas ganas de volver a este mundo.

Los siguientes tres cuartos de hora los pasamos maquinando y buscando la solución a mi futuro intergaláctico.
Mi padre de vez en cuando se acercaba a nosotros, sonriente, para servirnos o preguntarnos que tal nos iba.
Yo me tome otra Coca-Cola y otra banderilla mientras aquel señor se dedicaba a apurar el cuarto cubata.

--“¿Sabes amigo?”

Me dijo entonces, con los ojos notablemente rojizos y alterados por el alcohol.

--“Esta noche tuve un sueño y te lo voy a contar:
Estaba tranquilamente en mi casa sentado en un sillón viendo la televisión.
Mi perro estaba conmigo y en esos momentos se hallaba tumbado cerca del televisor, cuando noté algo extraño. Fije la vista en mi perro y le descubrí como si estuviera en frente de mi, pero a la vez, dentro de otra habitación.
En la pared había una puerta chiquitita y mi perro estaba como en una habitación interior. Me extrañe mucho al descubrir una pequeña habitación, donde antes nunca la hubo, así que me levante con la intención de explorarla.
Me puse de cuclillas y a gatas me introduje a través de un pasillo diminuto, apenas de mi tamaño.
Al llegar a dentro, descubrí que aquel cuartito era como una segunda casa para mi perro. Había una camita, pequeños armarios, más habitaciones al lado y toda una verdadera familia de perros en el interior de estas otras.
En cada pequeña habitación, fui encontrando todos aquellos objetos antiguos que fueron desapareciendo de mi casa con el tiempo y yo ya los tenía prácticamente olvidados.
Pero en un flash todo aquello desapareció y me encontré delante de una cama inmensa con dos mujeres desnudas esperándome. Me hicieron el amor un buen rato y después aparecí inmerso en mitad de una verbena, delante de un puesto de tiro al blanco...”

--¿Que es eso de hacer el amor?, le pregunte interrumpiéndole.

Carraspeó un poco y me dijo:

--“Hacer el amor, significa jugar a ser sinceros con nuestra naturaleza y consumar un secreto reprimido entre un hombre y una mujer. Hacer el amor es un acto de comunicación tan sencillo como el hablar, pero menos interesante aun a pesar de todo. Hacer el amor en definitiva es como romper una severa dieta y pegarte una comilona de espanto.”

Yo no llegué a entenderlo muy bien, pero le deje continuar con su extraño sueño.

--“Agarré entonces una escopeta, pero no fui capaz de encontrar por allí ni perdigones ni nada que derribar. De modo que decidí ir a reclamar a la encargada, que era una señora gorda de expresión desagradable y vestida de enfermera.
Tras soportar sus insolentes gruñidos conseguí que me diera unos perdigones y tres monigotes como diana.
Pero resulta que uno de los monigotes era yo, el otro era el yo que los demás imaginan al pensar en mi o al escuchar mi nombre, y el tercero era el yo que yo mismo creo que soy.

--!Dispara cerdo!, !dispara de una vez!

Me berreaba aquella señora.
Aterrorizado, escapé corriendo por la calle abajo, hasta que dos policías me arrestaron acusándome de haber asesinado a Kennedy.”

--¿Quien es Kennedy?

--“Fue un presidente de los Estados Unidos”.

Me contestó frotándose la cara; e inmediatamente me preguntó:

--“¿Y tu, no tienes sueños raros?”

Claro que tenia sueños raros, así que le conté todos los que me acordaba, incluso ese en el que estando jugando en la terraza de un ático, el edificio se iba poco a poco inclinando hacia un lado y sin nada a lo que agarrarme, me resbalaba por el suelo hasta caer por el edificio abajo.
Así, pasamos la tarde, hablando y bebiendo lo que mi padre nos iba trayendo. Aproveche la sabiduría de aquel hombre de rostro cansado y enfermizo para satisfacer mi curiosidad infantil, aquella ansiedad por averiguar, descubrir, saber y aprender. Pacientemente respondía a mis preguntas, algunas tales como:

--¿Por qué los Reyes Magos no se mueren de viejos nunca?

--¿Que es el fuego y por que quema?, ¿como es capaz el Papa Noel de repartir tantos regalos en una sola noche?

--¿Por qué no nos caemos si la tierra da vueltas?, ¿por que el Ratoncito Perez no colecciona cromos como todos?, ¿para que quiere el nuestros dientes?

Y todo ese tipo de preguntas comprometidas que los padres se cansan de buscarle respuestas.

Pero ya anochecía y pude ver a mi madre recogiendo mi cazadora, lo que significaba que llegaba el momento de volver a casa.
Nosotros aún continuábamos entre risas y carcajadas, jugando como al principio de conocernos a los Caballeros de la Tabla Redonda con los palillos.

Una vez en el coche, vi salir del bar a aquel hombre, con su gabardina oscura, su extraño sombrero y su bastón. Se alejaba tambaleante por ese malestar que los adultos padecen cuando se exceden con sus bebidas de adultos.
Quise despedirme de el por última vez, pero descubrí que aún desconocía su nombre.
Abrí la puerta cuando mi madre encendía ya el motor del coche y salí corriendo detrás de el. Pude escuchar los gritos de mi madre llamándome, pero no me detuve hasta alcanzarlo.

--!Perdone señor, pero he olvidado preguntarle su nombre!

--“Ah si, querido amigo, yo soy Merlin, Merlin el Mago.”

Me dijo arrastrando las palabras y señalándome con el puño de su bastón.

--“¿Y quien sois vos?”

--Yo, yo… yo soy… yo soy Perceval el ultimo caballero. El héroe emprende… emprendedor de las más altas y bellas empresas. El que hizo sonreír a la princesa sin sonrisa…

Le contesté con orgullo y tremendamente excitado.
Ofreciéndome una reverencia y estrechándome la mano, termino diciéndome:

--“Ha sido un verdadero placer conocerle distinguido caballero”

Pasaron los años, mi padre dejo el negocio y nos fuimos a vivir fuera de la ciudad.
Nunca le volví a ver.

Un día mucho mas adelante, recordé todo esto y gracias a mi padre llegue a averiguar que, aquel por el que le preguntaba, sólo era un alcohólico enfermo, un viejo demente, al que por aquel entonces, solo le estaba permitido salir del psiquiátrico, una o dos veces al mes.
Mi padre tampoco lo había vuelto a ver después de aquel día.
Me sentí un poco decepcionado, pero comprendí al fin, que los extraños ojos de aquel hombre sabio, eran en realidad los de un héroe verdadero. Un héroe posiblemente ya de otra época y sin misión alguna.

Iván Sáinz-Pardo
"El sendero de la oveja negra"
N 33042/1997
R.P.I: VA-1329

Hay semanas que son como serpientes.
Zigzaguean fugaces y solo nos dejan ver las semanas de delante desde el interior de su vientre.
Yo he tenido suerte, aún me encuentro con fuerzas y además, esta serpiente, aunque aún no lo sabe, es tonta y vegetariana.

Ferdi tiene tres perros negros que parecen uno solo en distintas etapas de su vida. Ferdi tiene una rana cantarina en el depósito de agua de su casa en la colina. Ferdi es un ingeniero alemán de Kiel que se construyó su casa el solito y durante más de 9 años. Una vez dentro, descubrimos un paraíso terrenal donde escasean las líneas rectas. Hablamos brevemente de Gaudí.
Ferdi vive prácticamente de forma autosuficiente, pero no renuncia a un viejo movil ni a una linea de adsl. Comparte una estancia de su casa con unas hippies españolas que diseñan, fabrican y venden su propia ropa.
Cuando llegó por primera vez a Ibiza yo aún no había nacido. Pronto montó un bar junto a un español al que conoció una noche en una de aquellas fiestas hippies en la playa. El bar funcionó durante muchos años con el nombre de “Nada” y se convirtió, por meritos propios, en un lugar mítico para personajes conocidos, cantantes, artistas y protagonistas del sueño de Ibiza.
Saltamos, continuamente y sin pensar en ello, del alemán al español, mientras Ferdi nos sirve un vino tinto cosechado cerca de su casa.
Respiramos el aire puro de la colina, nos dejamos acariciar por la luz de una vela y por el ritmo chill out de un viejo radio cassete. Los ojos azules de Judith y el vino animan la verborrea contenida de Ferdi y la velada transcurre empapada de magia, viejas anécdotas y melancolía. Judith, de mediana edad, es como un puente entre nosotros y los 70 años de Ferdi. Ferdi nos cuenta entonces que Judith no hace tanto tiempo que fue la mujer más hermosa de toda la isla.
La salamandra de una de las paredes mostaza gira su cuello, el perro continua con su metamorfosis, las hormigas dibujan grietas en el pavimento, las abejas refunfuñan zigzagueantes en busca de su hogar y mientras, Ferdi vuelve a la mesa para ofrecernos te con miel y maríhuana de un bote de cristal.
Cae la noche y nos despedimos de Ferdi. Quedamos para el sabado en el Sansara. Bajamos el camino de piedras con el coche, mientras, yo me vuelvo a fijar en Judith. Recuerdo las palabras de Ferdi y comprendo que tiene toda la razón, Judith demuestra madurez y experiencia en su rostro, pero a la vez, no puede ocultar su naturaleza libre y el eterno e inconfundible brillo de una auténtica diosa ibicenca.

Confusa, desmesurada, artificiosa, lánguida, ruidosa, insulsa, vacía, fallida, incongruente y absurda, con unos personajes planos y un argumento trillado, ajado, roído, releído, revisto, remamado, convencional y sin aportaciones ni ideas originales. Pretendidamente pretenciosa por fuera y meramente macarra por dentro. Podía pasar tranquilamente por uno de los malos y psicodélicos viajes de uno de los protagonistas de la genial y tan lejana Trainpotting, pero lo que sí que es, con certeza, es un pastiche sin gusto ni criterio, un despropósito, una perdida de tiempo y de dinero para los desafortunados que como yo, se vean lamentablemente atraídos por los malabarismos y los colorines de esta nefasta y decepcionante propuesta cinematográfica. Contiene un par de escenas bellas gracias a unos trabajados efectos especiales, pero sucumben ante la incoherencia general, el aburrimiento, la saturación, el exceso y la agresión de unos atronadores efectos de sonido que solo invitan a salir corriendo.

Iván Sáinz-Pardo