Voy acumulando y apuntando en una libreta los intentos vanos de correr en la dirección contraria, sin el valor de arrepentirme por todo lo que dejé escapar sin ni siquiera reparar en ello.
Un tiro y explota mi sombra de niño en charcos negros que se derraman. Heridas de oscuridad que empañan mis pilares y los corroen.
No te detengas a llorar, no pierdas más el tiempo en pensar el tiempo que pierdes pensando lo que pierdes el tiempo. Aprieta las manos contra el pecho, olvida que hay millones de cosas que podemos perder, que nada en esta vida se puede retener eficazmente y para siempre.
Confiemos en unos pocos, quizás sea suficiente. Hagamos un trato, pactemos una tregua, aunemos las fuerzas, quizás no todo este perdido aún.
Somos como los cepos escondidos ahí afuera a la espera de los animales que llevamos dentro. Somos la suma y la resta de todo lo que experimentan nuestros sentidos, victimas de unos sentimientos esclavizados por nuestros propios miedos, animales moribundos atrapados en cepos invisibles.
Nuestra felicidad es frágil y permeable, nuestra felicidad es como un niño jugando entre las trincheras a ser invisible, al acecho de los francotiradores en un día despejado. Mutamos lentamente en espejismos ajenos, bajo la incertidumbre de no saber si algún día seremos mejor de lo que fuimos.

Iván Sáinz-Pardo
"La ira dormida" ©2008

Hace que nos conocimos por el azar caprichoso del destino en Munich. Y hace tres años, justo en un día como hoy, que nos casamos en Torroella de Montgri. Feliz aniversario, mi amor. No se si brindaremos a la noche mejor con cerveza alemana o con cava catalán pero, igualmente, te quiero más y más cada día que pasa.

Cuando la mano extendida se vuelve puño contra el tablero. Cuando llega el final, pero nosotros seguimos deambulando como fantasmas sobre el tablero. Cuando el seísmo mueve tus cimientos, cuando agita absolutamente todo lo que crees, el tsunami arrasa más allá de lo que tiene sentido, el huracán azota detrás y delante de nuestro grito. Cuando no sabemos que gritar, conscientes de que con las pesadillas es inútil negociar. Cuando la soga alrededor de nuestro cuello está sujeta por la ira. Cuando la ira es la mirada de un niño ebrio de drogas adultas, dispuesto a imitar las conductas de un infierno de juguete. Apago la televisión, me relamo las lágrimas y me rasco, en silencio, como un mono enfermo en busca de un interruptor en mi propio cuerpo.

Iván Sáinz-Pardo
"La ira dormida" ©2008

No hubo ni muerte ni alumbramiento, dejamos simplemente de ser testigos no más comenzar a serlo. No hubo ruido, ni siquiera un destello. Las ciudades enmudecieron sin aviso y el silencio, transformado en algo hasta ahora desconocido, comenzó a simbolizar, eficazmente, la verdadera naturaleza de la amenaza. Había comenzado a escribir.

Iván Sáinz-Pardo
"La ira dormida" ©2008

Que Rajoi ha sido siempre una marioneta de retórica acartonada y guionizada desde detrás de las cortinas por una derecha extrema, resentida y trasnochada, se está confirmando en la actualidad. El lider del partido popular, cuando al fin comienza a mover los bracitos por voluntad propia, tiene que ocupar su valioso tiempo en arrancarse de la espalda los cuchillos que vuelan en su dirección. Los cuchillos voladores de la parte más extremista y conservadora de su misma facción que, ahora, sintiéndose de nuevo lejos y apartados del poder por algunos años más, le dan la espalda y vuelcan todos sus esfuerzos en controlar, bajo su propio interés, el futuro fundamentalista de un partido herido, dividido e incapaz, una vez más, de demostrar un mínimo de rigor y de autoexigencia en las labores como partido lider de la oposición. Insistir reiteradamente en negarse a gobernar desde la oposición, es tan absurdo y contraproducente como negarse a entrenar antes de los partidos de fútbol. Los resultados extrañamente acompañan. Un partido político determinante y eficaz ha de ser, primero, aparentemente bueno para gobernar y segundo, muy bueno para ser capaz de hacer honesta y correctamente la oposición.
Por otro lado, Zapatero y su equipo de gobierno, con las elecciones en el bolsillo, deberían aprovechar la evidente coyuntura de una, hasta ahora, perennemente crispada y enrocada oposición, como una especie de tregua a su favor para abordar, con algo más de espacio y tranquilidad y con la urgencia necesaria, los problemas tan importantes que asolan la actualidad de nuestro país.

Iván Sáinz-Pardo

Atrás queda este fin de semana de Eurovisión, donde muchos se alzan las manos porque España ha sido representada por un actor disfrazado de Elvis argentino parodiando un friki-reggeton. A estos que hablan de que con el “Chikichiki” estamos desprestigiando a este país y al concurso musical, deseo tranquilizarles desde aquí y decirles que el toreo y la corrupción urbanística ya se encargan por si solos de explicarle al mundo que tipo de raza somos, y en cuanto a Eurovisión, Chiquilicuatre fue sin duda de lo menos friki en una selección de participantes europeos digno de un concurso carcelario de travestidos en pleno años ochenta.
España, además, ha logrado este año mejores resultados que las cuatro últimas ediciones y dudo que “Las Ketchup”, o aquella gitana descalza de “Ay quien maneja mi barca, quien”, por poner un ejemplo, sean una opción mucho más digna.
Y es que, además, este concurso esta totalmente amañado. Con descaro, sin pudor y con letras grandes. No hay ningún sentido en tomarse en serio un certamen en el cada país vota, sistemáticamente, año tras año, a los mismos países vecinos sin poner atención ni a los cantantes ni a sus canciones. Si la elección del ganador ya no depende de la calidad musical e interpretativa, ¿para que sirve entonces este certamen? Supongo que sobrevive con más pena que gloria porque debe de ser muy rentable para los que recaudan los mensajes de móvil y los ingresos por sponsors y anuncios. En Eurovisión no se premia la canción, allí, cada cual hace su negocio por debajo y como mejor puede y punto. Y sabéis, tan bien como yo, que aunque se presentara Julio Iglesias o el Rey en persona, España no ganaría. Tan solo recibiría los mismos votos de siempre, Portugal, Andorra, Francia, etc.
A parte, deberían de ser mucho más rigurosos con las bases y analizar los posibles plagios en las canciones participantes, todos los años ocurre igual, se termina por denunciar que la mayoría son meros plagios de otras canciones originales. La canción ganadora por Rusia es igualita que una canción de Cat Stevens, y claro, nuestro chikichiki no es menos, como nació como simple broma televisiva para la que ni se pensó entonces en los derechos de autor, se utilizó la base instrumental calcada de la canción “La gasolina”, el más famoso reggeton de los últimos tiempos. Después fue engordando la cosa y han tenido que disimularlo, cambiar la letra y lo peor de todo, estirar el burdo gag durante más de dos meses a base de una campaña mediática machacona y pesadísima desde el canal de La sexta mayormente. Y de inmediato, en cuanto TVE vio el filón, se apuntó al carro. No hay más que ver como cambió de postura el “Urribarri” ese. Si no puedes con tu enemigo, únete a él.
Los certámenes y la televisión están en decadencia, se mantiene viva como negocio gracias tan solo a los descerebrados que, absurdamente, envían todos esos mensajes de movil. Y gracias a los frikis que quieren fama televisiva a toda costa, ya sea bailando, cantando, o haciendo el pino puente con mallas de leopardo y que seguirán presentándose como borregos a “Operación Triunfo”, “Tu si que vales” "El juego de tu vida" o a “Eurovisión” con tal de aparecer por la caja tonta, aunque sea de refilón o chupándosela a un pony.
Una señal sintomática de esta indudable decadencia es que ahora sean los jurados de los concursos televisivos las verdaderas estrellas en sacrificio de los participantes y del espíritu del programa en sí. Una fórmula desesperada, quizás como última solución para lograr algo de audiencia en agonizantes vómitos de tele realidad sin frescura y sin el sentido original. Ediciones y ediciones cada año de más de lo mismo, programas clónicos en todos los canales, tonos, politonos, dinero y apartamentos a tiro y con un solo mensaje sms para una fábrica de muñecos rotos, de amputaciones artísticas, de famosillos caducos y sonrisas plastificadas. Ya nadie tiene alguna esperanza puesta en que alguno de los concursantes aprenda una mierda dentro de la academia de Operación Triunfo, el programa ya no va de unos chavales aprendiendo a ser cantantes, ahora, por un poco de dinero al mes en la cuenta del banco y un coche esperándoles para cuando les expulsen del programa, firman un contrato leonino por el que, entre otros muchos abusos, dan su permiso para que los humillen, los insulten y los menosprecien en público y por la tele. La audiencia, mientras, seguimos el juego y por eso deseamos que se sacrifique la música y que, en cada Gala, los niñatos canten como el culo para que, después, los verdaderos héroes del cotarro, los descuarticen verbalmente mientras cenamos.

¿Cariño, queda más tortilla?

No, mi amor, a esa ya la expulsaron hace tres galas.

“La vida es como un fascinante libro al estilo “elige tu propia aventura” en un mundo mayoritariamente analfabeto.”

Iván Sáinz-Pardo