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Se muestran los artículos pertenecientes a Julio de 2010.

UNA LUCIERNAGA EN LA NOCHE

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Soy un jodido zombi. Un zombi anónimo y sin nombre. Mi nombre a estas alturas ya no le interesa a nadie. Nadie lo sabe, pero los zombis, además de comunicarnos por gruñidos sin sentido, somos comunistas. Los comunistas no creen en el individualismo. Somos individuos en masa, esclavos del rizoma apocalíptico. El apocalipsis es nuestro único gobierno y yo guardo mis intestinos en un cajón de la nevera porque no quiero que se me estropeen más de la cuenta. Lo que cuenta es el caos y la anarquía. La anarquía del cerebro. Los cerebros son siempre una bendición de Dios. Dios se ha librado de ser zombi porque el muy listo no existe. Existen, eso sí y a pesar del caos, algunas normas y los zombis veneramos nuestras jovencísimas tradiciones y costumbres. Acostumbramos a bendecir cada uno de nuestros hábitos purulentos y macabros. Macabro es sin duda obsesionarse con los cerebros ajenos. Lo ajeno es lo que no pertenece a uno mismo y somos muy conscientes de que los cerebros de otros no se deberían de comer. Comemos, sin embargo, por una especie de absurda y poderosa gula. La gula cerebral es un grave pecado, pero nosotros lo hemos declarado actividad artística, cultura de lo estético, nuestra autentica fiesta nacional. Las naciones ya no existen, solo existimos los zombis y tú. Tú no eres un zombi, aún. Aún crees que hay más como tú en algún lado de este planeta. El planeta ha cambiado, pero tú te aferras a tu insulsa vida sin sentido, solo como una luciérnaga en la noche, y ni tan siquiera parece que puedas entender mis gruñidos tras tu puerta. La puerta no aguantará mucho más. Más zombis llegan al escuchar tus gritos agónicos. La agonía más perturbadora es la de la sonrisa inerte de la extinción. Extinguirse es como morir eternamente. La eternidad es como una plaga sin cura. Las curas y los milagros son los primeros en diluirse con el fin del mundo. El mundo como lo conocías antes protagoniza en estos momentos su propia despedida. Las despedidas tampoco existen ya tal y como tu las conocías, ni los reencuentros emotivos. Motivo suficiente para tu anodino final ha sido el no economizar con las balas de esa pistola que hace dos días encontraste. Te encuentras por ello llorando, en estado de shock, claudicado por el agotamiento, el terror y la desesperación. La desesperación de ver caer la puerta y haber perdido ya la cuenta de cuantos disparos iban. Iván Sainz-Pardo "La ira dormida" ©2010

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01/07/2010 23:41. Ivan Enlazarme. LA IRA DORMIDA Hay 2 comentarios.

¿QUE ESTA PASANDO CON CUATRO?

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Primero el impresentable de Manolo Lama y sus compañeros de plató del canal Cuatro de televisión, chuleándose de su faceta de "nuevosricos" e incitando en directo a humillar a un pobre mendigo en Hamburgo:

Ahora este subnormal, que va de gracioso y debería, sin embargo, estar en la cola del paro y haciendo cursos intensivos de sensibilización social y educación básica. Con un sketch repugnante que prefiero ni comentar en detalle y por el que incluso, el embajador de España en Paraguay ha tenido que pedir oficialmente disculpas: 

 

Santi Millan, querido, en la televisión puede parecer que vale todo, pero no es así. Y si no eres capaz de regular y controlar los contenidos de un programa de televisión que va firmado con tu nombre, mejor dedícate a otra cosa. A mí, personalmente, UAU me parece un programa mediocre, falto de originalidad y forzadísimo en casi todas sus colaboraciones. Quizás ese sea el problema precisamente y así, para llamar la atención y subir la jodida audiencia, se permite carta blanca. Pero que este individuo, el tal David Broncano, que repito, quizás le provocará mucha gracia a su pobre abuela la del pueblo (aunque a mí con chistes como este solo me provoca ganas de partirle esa cara de retardado que tiene), tenga una sección en un programa de Late Night en Cuatro, ya califica perfectamente y por si solo la calidad del susodicho.

A mí ya me aburre y me produce mucho asco tanta cancha en la televisión a esos supuestos chavales y colaboradores supuestamente modernos, graciosillos y progres que, a la primera de cambio, tan solo demuestran ser unos pijos descerebrados, miserables y fascistoides.

Que nos hagan un favor a todos y cierren de inmediato la emisión de esta bazofia nocturna disfrazada de Late Night y que, de paso, se le dé desde las instituciones un correctivo a la cadena Cuatro que, sin duda, está demostrando un grado de decadencia y de descontrol sin límites, dañando injustamente la imagen en el mundo de una sociedad española que para nada es, en lineas generales, así de impresentable, fachosa, racista y amoral.

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03/07/2010 12:14. Ivan Enlazarme. RATOS DE TELE Hay 9 comentarios.

LA ALQUIMIA-NEY623

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Los ciervos me visitan mientras duermo la borrachera en el parque. Pastan sin temor junto a mi cuerpo inerte. Mientras, yo viajo muy lejos del bullicio de la vajilla rota de mi vida. Floto por el espacio infinito. Me deslizo despreocupado más allá de la ruta planeada, por el silbido sideral, ya en la antesala de la clínica mental de Dios. Llego y allí no me abre nadie.

Las aguas del lago, con la primera luz de la mañana, pestañean guiños plateados que iluminan mi rostro ausente. Los animales han regresado con sigilo a su agujero negro. Los pájaros se esfuerzan ahora con sus canticos matutinos para tratar de conseguir restarle protagonismo al ruido incesante de la obra de un solar cercano.

Despierto untado en mis propios vómitos. La escafandra oxidada, el traje rajado, expuesto a la descompresión. Las señoras empujan nerviosas sus carritos de la compra y me miran raro. Un perro enano me ladra y me enseña los dientes. Yo camino muy despacio con pies petrificados en cemento hasta llegar a una autopista. El sol de este planeta me abrasa. Perlas de sudor caen por mi cara como meteoritos. Me han robado el reloj astronómico, pero algo me dice que los restos de la “Alquimia-NEY623” ya no pueden andar demasiado lejos.

Iván Sáinz-Pardo
"La ira dormida" ©2010

04/07/2010 11:18. Ivan Enlazarme. LA IRA DORMIDA Hay 2 comentarios.

ESTOCADA AL PANZER ALEMÁN

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Manual de la selección española: "O como torear con clase un panzer aleman y salir vivo y por la puerta grande"

En el intermedio, cuando los alemanes habían tirado tímidamente en solo dos ocasiones a puerta y aun se preguntaba donde cojones estaba la pelota, en los baños de la Lowenbrau de Múnich, los aficionados españoles meábamos mientras los alemanes hacían caquita. Lo que pasó en la segunda parte ya es historia del futbol mundial.

Esta noche, delante de millones de personas, la selección española ha jugado el mejor futbol de este Mundial y ha derrotado a la selección alemana que venía de aplastar a los ingleses y de humillar a Argentina.

Aquí llevaban varios días acariciando la copa y minusvalorando a nuestra selección. El golpe en la mesa de esta noche ha sido espectacular y la hazaña mítica. Como en la Eurocopa, hemos jugado bonito, mejor que el contrario y hemos ganado merecidamente.

Eso sí, lo de la extraña clarividencia del pulpo Paul ya empieza a dar un poco de miedo y todo. ¿verdad?

Un par de horas antes del partido, cuando me reuní con los colegas del Colegio Español en el jardín para ir preparando el partido, aparecieron unos reporteros de la televisión alemana y nos entrevistaron para preguntarnos por un resultado. Mi 3-0 para Alemania con tres goles de Müller, no han tenido huevos de incluirlo, pero se nos puede ver a partir del minuto 3:20.

http://www.br-online.de/bayerisches-fernsehen/schwaben-und-altbayern-aktuell/live-biergarten-public-viewing-ID1278506552064.xml

LA POLITICA DE UN ESPEJISMO

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Hoy soy cafeína, anfetamina, vitamina y estimulante, hoy no duermo, no como, no trabajo, no cojo el teléfono. Hoy juego a saltar a la pata coja sobre los adoquines de tu sonrisa. Te cojo de la mano en silencio y te llevo conmigo. Hoy al fin conocerás la estación de tren que de niño descubrí escondida en el bosque. Correremos juntos entre los árboles para inventarnos un nombre. Un nombre secreto que consiga describir este tú y yo, este nosotros que compartimos. Hoy provocaremos a la lluvia con canciones inventadas para apagar todos los incendios fortuitos. Y una vez cese la lluvia, perseguiremos juntos el rastro plateado de la baba de los caracoles. Nos tumbaremos boca arriba junto a nuestros caparazones. Cerraremos los ojos mecidos por el baile de las hojas en los árboles para conseguir despertar más tarde, justo ahí, donde los dos siempre deseamos.

Hoy duplico, multiplico, supero, acelero, repito, asumo todos los riesgos, pago todas las rondas con mi descrédito infinito. Hoy ajusto, acierto, logro, cumplo, recuerdo, sentencio, hoy apuro y me dejo llevar por el azar de un espejismo sin darle espacio a ningún miedo. Hoy me cobijo en el grato recuerdo del olor de tu cuello inclinado, en la vertiente de todas las sonrisas aún por recorrer. Hoy, una vez más, esperaré en silencio a que vuelvas y tan solo volverá la noche. Mientras, con mi teléfono de juguete en la mano, seguiré hablándole con mágica verborrea a todas las espaldas anónimas. Me entretendré a solas, pintando con el dedo, una a una, las luces de la ciudad.

Hoy retomo, recupero, diferencio, separo, reivindico, rumoreo entre dientes las coreografías mentales de tu cintura. Hoy sobrevuelo el eco de aquellas palabras de amor que me regalaste por sorpresa. Escalo sin cuerdas las ruinas de nuestro imperio olvidado. Hoy, con mis gafas de 3D puestas, me tumbo a tomar la luz de la luna en el jardín trasero de todos los sueños que nunca cumplimos. Y así, cuando todas las políticas modernas ya parecen haberse transformado en meras dictaduras económicas, la política de mi corazón se viste de desahucio, como un parlamento interior, desierto y silencioso por culpa de las irresistibles rebajas de verano.

Iván Sáinz-Pardo
"La ira dormida" ©2010

09/07/2010 00:37. Ivan Enlazarme. LA IRA DORMIDA Hay 5 comentarios.

!MUCHAS GRACIAS, CAMPEONES!

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Por la fantasia, por la belleza, por el arte, por la clase, por la emoción, por los pelos como escarpias, por luchar por un sueño, por ganarlo a pulso y compartirlo con todo un país en horas bajas y tan necesitado de alegrias.

ODIO LUEGO EXISTO

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Hoy me levanté con el convencido propósito de odiar al mundo entero y comencé por mí mismo. Me besé el brazo derecho, el antebrazo, la mano y seguí por el otro brazo, el codo. El trance me llevó a los pies, a las piernas. Me flexioné, me estiré, me besé con ternura y dedicación allí en cada milímetro de mi cuerpo donde pude llegar. Y, sonriente y sin prisa, saboreé entonces el luto silencioso en honor a este nuevo bendito fracaso.

Iván Sáinz-Pardo
"La ira dormida" ©2010

13/07/2010 01:09. Ivan Enlazarme. LA IRA DORMIDA Hay 1 comentario.

BUENOS DIAS, SOFIA

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Sofía se sentó en la cama con su libreta, encendió un cigarrillo negro y miró la página en blanco. Le gustaba rezagar el nacimiento de cada día, estirar el momento de levantarse, de vestirse la piel y la personalidad que identifica su nombre. Sofía. Hola, soy Sofía. Buenos días, Sofía.

Había perdido demasiado tiempo en tratar de ser quien no era. Se sentía como perdida en un bosque en llamas y sin mapa alguno para encontrar una salida. Conviviendo desde la infancia con los jirones de su vida, remendando una y otra vez la distancia hacia la felicidad. Quizás ni siquiera hubiese existido algo parecido a un plan, a un mapa, a una salida. No recordaba nada anterior a ese frondoso bosque que se cernía a su alrededor desde los siglos de los siglos como planeta único, como mundo interior y universo infinito. Y ahora su bola de cristal ya no predice nada coherente y las garantías y las promesas le caducan siempre demasiado rápido. Ahora se nombra presidente a la fuerza, corrompiendo las elecciones de su alma. Ahora organiza la revolución a la fuerza y se derroca así misma cada mañana.

Había aprendido poco a poco a captar las señales sin estar atenta. Se tomaba las cosas sin alterarse lo más mínimo. El mismo efecto producía en sus gestos una herida profunda en su antebrazo, que el descubrimiento luminoso de un golpe de suerte. Sin embargo, no había sido así de más joven, cuando la sangre parecía hervirle con la furia de un volcán en erupción dentro de sus venas. Lava roja en vez de sangre, rocas volcánicas sus palabras punzantes, inaudita la rabia que, a la mínima y cada una de las veces, producía un cortocircuito que la hacía perder el control sobre sí misma. Y después llegaba esa resaca, con los cadáveres flotando boca abajo. Ese desgarrador sentimiento de culpa cada vez que sus armas se disparan solas y los secretos se desnudan a sus espaldas. No tuvo por ello una adolescencia sencilla, por lo contrario, ella había sido siempre como un imán para los conflictos, un mercenario comodín para todas las guerras, un arrogante kamikaze en la autopista de un bucle con vidas infinitas.

Ya entonces le hubiera gustado poder viajar en el tiempo, desde aquellos años hacia otros venideros. Despertar más adelante en su vida, quizás ahora mismo, sentada sobre esa cama con las sabanas retorcidas en el presente más absoluto. Y no, no era la primera vez que pensaba en despertar en el futuro para romper todos los espejos y entender que la vida no existe más allá de cómo cada uno la sentimos y que, es por esto mismo, que cada cual vive encerrado en la percepción de su propia realidad. Un, dos y tres y despertar en el máñana para comprender que la realidad es una mentira común disfrazada de verdad para solo uno mismo. Y hubiera querido creer a su madre entonces cuando, esta, en mitad de la batalla y del odio derramado, se encendía un cigarrillo negro para simbolizar la tregua entre ambas. En silencio, la miraba con ternura, derramando una leve sonrisa detrás de esos ojos cansados. Y así, mientras que sus pulmones adolescentes aún resoplaban la ira, su madre serenaba la retórica de sus palabras para advertirla de que, aunque el punto de destino lleve el mismo nombre para todos, cada cual respira el viaje a su propio ritmo. Y que, algún día, sin tener que hacer nada, ambas lograrían, como por arte de magia, la magia de la vida, ser muy buenas amigas. El tiempo, por sí solo, sería el encargado de transformar las trincheras en un jardín con dos sillas y una bonita vista. Pero las madres siempre nos abandonan demasiado pronto. Y ahora nada parecía tener sentido. Aceptar la vida como venía, encerrada en todos esos escenarios, esos lugares no escogidos, era como participar en obras de teatro al azar y sin público. Y esa ansiosa necesidad por ser diferente, por separarse de lo ya establecido y de lo supuestamente normal, también había desaparecido con los años. Si ahora el mismo viaje en el tiempo no fuese al futuro, si fuese de vuelta a aquellos años turbulentos, despertaría tumbada junto a una adolescente insolente y cateta. Se avergonzaría, no sabría ni que decirla. No ya ante los discutibles gustos musicales, el vestuario o el mismo vocabulario, sino ante la tristeza de aceptar el desastre de no compartir ninguna de las decisiones a tomar, de no reconocerse en ella misma ni en los principios más básicos. Pero los humanos no reaccionamos bien ante las advertencias, tan solo lo hacemos ante las revelaciones.

Sofía seguía sentada en la cama con su libreta. Le gustaba rezagar el nacimiento de cada día, estirar el momento de levantarse, de vestirse la piel y la personalidad que identifica su nombre. Sofía. Hola, soy Sofía. Buenos días, Sofía.

Iván Sáinz-Pardo
"La ira dormida" ©2010

22/07/2010 09:47. Ivan Enlazarme. LA IRA DORMIDA Hay 3 comentarios.

!EL CINE ESPAÑOL Y OLE! (Rescatado)

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"En homenaje a la reciente decisión de la Prohibición de las corridas de toros en Cataluña"

El cine es cultura. El cine es un arte que recoge y aúna toda una serie de actividades artísticas y creativas en un proyecto común. Fotografía: El cine son 24 fotografías por segundo, revelado y laboratorio. Pintura: El cine vive del encuadre, de la composición de la luz y del gusto por la composición de los planos y de la perspectiva. Teatro: El cine requiere de dirección actoral, de interpretaciones, experiencia teatral y puesta en escena. Pero también de una dirección de arte, creación y recreación de decorados, lugares y ambientes. Así como de un vestuario, peluquería y maquillaje. La música y la radio: El cine necesita y se apoya en las composiciones musicales, los músicos, directores y orquestas y además incluye a los actores de doblaje, el sonido directo, la postproducción de sonido y efectos sonoros. La literatura: El cine necesita de los autores, las novelas, guionistas, guiones y adaptaciones. El cine necesita muchas veces dibujantes, domadores de animales, especialistas, historiadores, expertos en informática, en efectos especiales, en postproducción digital, etc. A poco que se analice la complejidad de su proceso, se descubre aún como un arte mucho más acaparador, abarcando muchos otros ámbitos creativos y artísticos en un único fin.

El cine ha servido en muchos momentos como medio de denuncia, como arma de libertad de expresión con las que un país expresa sus inquietudes culturales y artísticas, su realidad social. El cine refleja nuestra tradiciones, nuestra condición histórica, nuestra identidad universal. El cine es una ventana al mundo. El cine es entretenimiento, es arte, es historia y es cultura.

Si en España se realizan (tirando muy por lo alto) más o menos una media de 180 películas al año. Si cada película cuesta una media de 2 millones de Euros. Si cada película recibe, de nuevo haciendo una media por lo alto, del 50% de su presupuesto en subvenciones estatales. (El resto proviene de ventas de derechos televisivos, inversiones privadas y otros). Eso significa que todos los españoles pagamos de nuestros impuestos un total aproximado de 180 millones de Euros anuales para subvencionar nuestro cine.

A muchos les podrá parecer una barbaridad, quizás hasta injusto. Ahora continuemos:

Todos los españoles pagamos de nuestros impuestos un total de 564 millones de Euros anuales para subvencionar el toreo y las celebraciones taurinas.

Mi pregunta es la siguiente:

¿Qué es el toreo en comparación y para que nos sirve?

Clickea este link:

"EL TORO QUE LLORA"

Iván Sáinz-Pardo

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29/07/2010 08:57. Ivan Enlazarme. POST RESCATADO Hay 4 comentarios.

BESANDO EL ANZUELO

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Ya nadie quiere ser normal ahí afuera. Pero todos nos dejamos engañar exactamente de la misma manera. Confundidos, nos rascamos la frustración con las desgracias ajenas en la televisión. Vivimos atemorizados en busca de un rincón de luz, persiguiendo un instante mágico, añorando la piel cuando tirita la distancia entre el éxito y el fracaso para espantar del alma todos los miedos.

Nadie nos contó de niños que cada uno de los días en el calendario de nuestras vidas significaría una nueva prueba. Que la felicidad no es un derecho ni una garantía. Que la felicidad puede ser una canción plagiada y mal interpretada, un playback mal hecho. Que no siempre somos lo que queremos, ni obtenemos lo que buscamos. Que nos podemos convertir en aberraciones de nosotros mismos sin ni llegar incluso a sospecharlo.

Tu apartamento de lujo en el centro, esa ropa pija, esa sonrisa Profident de pago y tus dos coches los subvenciona tu magnífico puesto en la Malboro, pues qué bien, ¿Tendría que envidiarte por ello? Bastante tengo con concentrarme para poder controlar las arcadas y no vomitarte encima de tu impoluta camisa de marca.   

Llega el verano y nos atiborramos exactamente lo mismo que en invierno, pero al aire libre. Tomamos el sol con un absurdo cocktel en la mano, sintiéndonos protegidos tras nuestras gafas de sol de diseño en un destino vacacional tan programado y tan falso como el decorado de una zarzuela. A nuestro lado, mientras, la guardia civil desmantela, atiende con apatía de funcionario a los moribundos y aleja de nuestra vista los muertos en otra patera a la deriva. Doble moral, triple moral y perfumes caros para tratar de encubrir el mismo olor fétido de esa diarrea mental que rocía las urbanizaciones de alto standing, los palacetes, las favelas y las chabolas. Hoy los psicópatas y criminales ven el futbol entrajetados y en palcos de lujo junto a nuestros alcaldes. Los politicuchos y los empresarios sin escrúpulos continúan acudiendo a misa en familia cada domingo. Mientras que, cada sábado, continúan engañando sin escrúpulos a sus mujeres teñidas de rubio con las hijas desesperadas y metidas a putas de sus propios trabajadores explotados también sin escrúpulos. Y yo me siento a todo esto como un rapero sin música, observando mis letras huyendo a la carrera y completamente desnudas por el parking de un supermercado. Tu anzuelo es de oro y brillantes, pero no le veo glamour alguno si al final todo se reduce al hecho de ver desgarrada mi boca para siempre.

Iván Sáinz-Pardo
"La ira dormida" ©2010

31/07/2010 21:08. Ivan Enlazarme. LA IRA DORMIDA Hay 3 comentarios.




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